tag:blogger.com,1999:blog-35640399751266893702023-11-16T16:56:55.445+01:0037 Grados"Nada de lo humano me es ajeno"Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.comBlogger143125tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-37190464497649824312017-02-13T18:12:00.001+01:002017-02-13T18:12:29.580+01:00Magia entre las flores<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Quién ha dicho que la buena música, esa que involucra a selectas audiencias, partituras, pajarita de seda al cuello y piano, necesite de espacios monumentales? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La del último viernes fue una de esas raras ocasiones que a veces se pueden presentar en lo que para muchos habría sido una anodina tarde de un día frío y lluvioso de febrero en Madrid. Fue una tarde de un viernes cualquiera que pasó a ser, por obra y gracia de la música de mi primo Emilio, en una <span style="-webkit-text-size-adjust: 100%;">tarde de magia entre las flores.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="-webkit-text-size-adjust: 100%;">Flores Madrid, en el barrio de Arapiles, fue el inopinado escenario del recital de anoche. De esta forma el artista desafió al frío y la lluvia con unos argumentos que vencieron y convencieron: un delicioso repertorio que, aunque poco tuvo que ver con el cartel previsto, igualmente estuvo repleto de serena belleza en los pasajes melancólicos de las piezas de Rachmaninoff o Chopin, y virtuosismo interpretativo para acometer los temas de Bach y Liszt. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="-webkit-text-size-adjust: 100%;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="-webkit-text-size-adjust: 100%;">Emilio es un artista esencial: vive por y para su arte, incondicionalmente. Es su verdadera razón de existir. Por eso, ya sea ante un Steinway&Sons en un gran auditorio con todo el papel vendido o en una reunión de un puñado de amigos en la floristería de Pedro frente a una pianola Roland, siempre es capaz de obrar el sortilegio de hacernos fluir, hasta disolvernos en la cadencia de su amada música.</span><br />
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://www.blogger.com/" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><a href="https://www.blogger.com/" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4JULf51rLjA4e9DCxDIyaCHnMJblsNS4NYI_iMvHeB1iBnNETbPdil1P7Ns2TEpel7VvYNvQM7zE-Sv_OF87KbT9RLuV4NJjyuns-MgSH9k07Q6Gcx1wiiB3Nl4LvQ7xAxexiBdz8ZTY/s1600/IMG_1337.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4JULf51rLjA4e9DCxDIyaCHnMJblsNS4NYI_iMvHeB1iBnNETbPdil1P7Ns2TEpel7VvYNvQM7zE-Sv_OF87KbT9RLuV4NJjyuns-MgSH9k07Q6Gcx1wiiB3Nl4LvQ7xAxexiBdz8ZTY/s400/IMG_1337.JPG" width="400" /></a></div>
<span style="-webkit-text-size-adjust: 100%;"></span> </div>
Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-64322223007874984432014-11-24T18:56:00.000+01:002014-11-25T09:43:17.232+01:00Como castillos de arena<br />
Cardoso era cartero viejo, de los de antes. <br />
<br />
A pocos en el turno de mañana del Centro de Tratamiento Exprés de l´Hospitalet les importaba un ápice de la perra vida que llevaba aquel hombre mediano, recio, cargado de espaldas, de calva rebozada por cuatro greñas revueltas y gran mostacho, entrado de lleno en la cincuentena.<br />
<br />
Aún eran menos los que cruzaban con él alguna palabra más allá de un buenos días, o un hasta mañana. Cardoso no hablaba apenas con nadie; seguramente no por falta de criterio o carácter, si no porque nunca te lo encontrabas a la hora del desayuno, o haciendo tertulia tras el último reparto del día, en espera de que el jefe pusiera la hoja de firmas para salir zumbando por la Ronda del Litoral camino a casa.<br />
<br />
En el muelle cargaba y descargaba la gran y desvencijada Mercedes 100 amarilla. Siempre llegaba el primero, siempre se quedaba el último, descargando enormes paquetes y jaulas llenas de impresos hasta arriba. Canturreaba continuamente saetas, seguidillas y cante jondo muy por lo bajo, muy hondo, con voz ronca pero con buen tino.<br />
<br />
<i>"Que desgraciaíto ha sío<br />
Aquel que siembra y no coge,<br />
Y el trabajito ha perdío</i>."<br />
<br />
Cardoso y yo sólo hablamos un par de veces. La primera fue aquella única
vez en que la huelga de transportistas colapsó el país y el estúpido
del encargado no tuvo a mano ninguna de las monumentales recogidas que
siempre le endosaba. Nunca parecía importarle que aquel desgraciado
lo tratara como una simple bestia de carga. Siempre callado, obediente. <br />
<br />
-Cardoso, hombre ¿pero cómo te dejas? <br />
- Si a mí me dicen arena, yo cargo arena, que me dicen cemento, cemento... si luego me mandan a por ladrillos, ea; pues ladrillos también. A mi me da lo mismo. A estas alturas nada de todo esto me importa ya. Sólo tengo ganas de que llegue el último día y volverme a mi Cádiz...<br />
<br />
<i>"Y son fatiguitas mortales<br />
Las que se lloran por dentro<br />
Y las lágrimas no salen."</i><br />
<br />
-Eso que cantas es de Camarón, ¿verdad? <br />
<br />
Se me quedó mirando fijamente - Si señor... eso es de Camarón, el más grande y además paisano mío. ¿Te gusta el flamenco?- Sus ojos negros centellearon por un instante.<br />
<br />
- Bueno, la verdad es que tal y como tú lo cantas suena bien... <br />
<br />
<i>"Tú nunca la desampares,<br />
Que la única que te quiere<br />
En este mundo es tu mare."</i><br />
<br />
La segunda y última vez fue poco después, cuando se me acercó en un descanso:<br />
<br />
- Oye, ¿tú te vendrías mañana a Santa Coloma a ver cantar a Estrella Morente? <br />
<br />
No me esperaba la invitación. Lo mío con el flamenco era sólo cultura general, de haber
escuchado siempre un poco de todo y de nada en particular. Tan sólo alcancé a disculparme con una vaga excusa.<br />
<br />
- Lo siento, Cardoso, esta semana tengo mucho lío con una mudanza...<br />
<br />
Él se limitó a asentir en silencio; bajó la cabeza y se volvió a sus bultos en el muelle de carga, para siempre jamás. <br />
<br />
Menos de un año después su cansado corazón abandonó. Se fue durmiendo; suavemente, deshecho por la vida, como un viejo castillo de arena en una playa de Cádiz.<br />
<br />
<i>"No creas tú que te olvío<br />
Aunque yo no vaya a verte,<br />
Mi gusto sería tenerte<br />
Siempre al laíto mío<br />
Hasta que llegue la muerte."</i><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin2sWggDNj5so5KPO_sRn-gsXNw-qOs9imRtOcbW5TgWTcpJiU5H6p-G1T5h1q0Twflgxx0zIXJhF-eKpggkVSM31Pj87J5N8xTnoZK8DufM_4in8r7NNkJpyG8R_FZ66lrI2tUbg8Q7Y/s1600/PlayaCadiz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin2sWggDNj5so5KPO_sRn-gsXNw-qOs9imRtOcbW5TgWTcpJiU5H6p-G1T5h1q0Twflgxx0zIXJhF-eKpggkVSM31Pj87J5N8xTnoZK8DufM_4in8r7NNkJpyG8R_FZ66lrI2tUbg8Q7Y/s1600/PlayaCadiz.jpg" height="400" width="300" /></a></div>
<br />
<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-72750079473031752972014-05-30T11:13:00.003+02:002014-05-30T13:56:42.800+02:00Vuelve al bosque<br />
Hace mucho tiempo que oigo la llamada.<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo que acabo de hacer ya no tiene solución. </div>
<div style="text-align: justify;">
Desde hoy mis días ya no serán nunca más como los tuyos, ni como los de nadie. </div>
<div style="text-align: justify;">
Desde hoy mis sueños ya no serán nunca más aquí, pues ya no me queda otra aspiración ni otro deseo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Todo lo que no he conseguido hasta hoy en el mundo de los hombres lo luchará por mí un depredador ancestral que anida muy cerca. Ese que sabe de toda mi rabia y mi miedo. El mismo que también saborea el tuyo, y el de todos los que alguna vez me conocieron.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy he aceptado a ese otro ser que todos llevamos dentro. Hoy volveré al barro y a la sangre, hoy me adentraré en la bruma. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero no temáis, pues estaré siempre cerca y si os lo proponéis, os será muy fácil encontrarme.</div>
<br />
<i>Hace mucho tiempo que oigo la llamada... </i><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<i>"Vuelve al bosque" </i></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgndXqcpmJdqZiWP5F7cQGaqs_rqDtug2ArAijlZlJQjnr77WRjAxIrmX6ty3hZJ5bJb8CqD_ZMXBo_YoBPVs6sjS-BbXSQlMTzz6mbIGwatyoNBTIjuD_-1hoKFVlgGopMUtM3YiQKiZg/s1600/vuelvealbosque.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgndXqcpmJdqZiWP5F7cQGaqs_rqDtug2ArAijlZlJQjnr77WRjAxIrmX6ty3hZJ5bJb8CqD_ZMXBo_YoBPVs6sjS-BbXSQlMTzz6mbIGwatyoNBTIjuD_-1hoKFVlgGopMUtM3YiQKiZg/s1600/vuelvealbosque.JPG" height="267" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i></i></div>
Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-89104587550797523072014-03-12T19:34:00.002+01:002014-03-13T09:33:41.304+01:00Las horas que hay en nueve años¿Son muchas las horas que hay en nueve años? ¿Son muchos ciento ocho meses?<br />
<br />
Nueve años son setenta y ocho mil ochocientas cuarenta horas de vigilia y de sueño, de vigilante presencia de todo y de todos los que habitan en su territorio, de carreras escaleras arriba y abajo, con andares perpetuos de cazador furtivo, pendenciero, genéticamente callejero.<br />
<br />
Horas de éxtasis al aspirar la luz y la hierba de mayo a los pies de rosales y jazmines en flor, horas interminables de perezosas siestas al sol en las tardes de verano, horas de contemplación de la lluvia de otoño arrebujado en tu sillón, horas de plácido letargo invernal en el seno de acogedores regazos.<br />
<br />
También fueron horas de taimada planificación; de astutas fugas al patio del vecino, de
garbeos exploratorios por el vecindario, de mil búsquedas curiosas, de revoltosos juegos infantiles, de serena madurez, de viajes entre
Barcelona y Madrid. Largas horas de agudas miradas en verde
felino, expresiva inteligencia sin necesidad de palabras, avistamientos ansiosos de pájaros sobre la cerca del jardín, capturas triunfales de moscas,
lagartijas y saltamontes, de la defensa férrea del hogar frente a toda fauna intrusa de cuatro
patas; de estoica paciencia frente a pinchazos y pastillas de
veterinarios o ante las torpes manos de ancianos y niños que alguna vez acariciaron tu lomo pardo.<br />
<br />
Muchas, muchas horas de fiel amistad, de compañía silenciosa junto al ordenador, de atenta observación sentado en tu silla de la cocina, entre el desayuno apresurado y la cena cotidiana. Siempre la primera figura en aparecer tras la puerta al llegar a casa. Horas de amor
puro e incondicional, y de ese ronroneo tan tuyo, suave y profundo entre mi pecho y mi hombro izquierdo, al acogerte entre mis brazos.<br />
<br />
De todas esas horas, tan sólo siento no haberte acompañado en tu última hora, esa que ni tu ni nadie esperaba, esa que aún no debía ser la tuya; en la que te fuiste sin ruido, sin darte cuenta ni saber porqué.<br />
<br />
Porque no es tanto el tiempo vivido, sino la forma y la intensidad con la que lo hemos vivido, y lo mucho que llegamos a compartir.<br />
<br />
Algún día nos volveremos a ver, Minos. Y entonces sí, al fin podremos compartir todas las horas que haya en la eternidad.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJSQduUJy76C0nuNdNnNF9E4_5f_vvOwPx8wsZshib319OAPTDeGnGVJ54FRuQiZLzGzJXtiwU7PokN9zDtABsz0kRMf4PA0tN0Ri7kSoASILk5ojbJlgB42IjYnzTywHr5zwe07G5zEA/s1600/gatos+001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJSQduUJy76C0nuNdNnNF9E4_5f_vvOwPx8wsZshib319OAPTDeGnGVJ54FRuQiZLzGzJXtiwU7PokN9zDtABsz0kRMf4PA0tN0Ri7kSoASILk5ojbJlgB42IjYnzTywHr5zwe07G5zEA/s1600/gatos+001.jpg" height="298" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
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<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-61954162930422753812013-12-26T13:32:00.001+01:002013-12-26T13:32:35.215+01:00Rincones compartidos<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Siempre llegan días como éste en los que inevitablemente uno vuelve la vista atrás. Posiblemente ayude en este proceso el viajar para eliminar la distancia que nos separa de nuestros más allegados. Es entonces cuando preparamos el ánimo para recordar de viva voz todo lo bueno vivido durante el año. Para lo menos bueno quizás baste unas miradas de entendimiento, unos silencios compartidos, fundidos dentro de un abrazo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así pues hoy, dia de Navidad de 2013, quiero volver la vista atrás y compartir contigo de una forma especial todo lo vivido, expresado y sentido en mi último año de relatos escritos en este blog. Ciento trece páginas de cuentos e imágenes a todo color y en buen papel de gran formato (21,59 x 27,94).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para ello he contado otra vez con un compañero de viaje fiel y muy cercano, <a href="http://alfhid66.wix.com/alfhid#!portfolio/c1han" target="_blank">Alfonso Hidalgo</a>, quien ha dado luz y color en forma de imágenes inspiradoras a muchas de las pequeñas o grandes historias que en este nuevo libro de <a href="http://www.lulu.com/shop/ricardo-balaguer-gonz%C3%A1lez/rincones/paperback/product-21332673.html" target="_blank">Rincones</a> encontrarás, si así lo deseas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEine22oPkxJ_cTYgxaPSwg3UCfExiDwxk29E0v2bxZhyUXE5Zt4qnx0QTN-n61X8KsK7XErGaZnATa0D-Zmx_cQNp8rYE09pCXfea46NbHMKOpzEw53baWdJ1yQwQsHgqpAkhfJyvg1WCE/s1600/Rincones.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="395" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEine22oPkxJ_cTYgxaPSwg3UCfExiDwxk29E0v2bxZhyUXE5Zt4qnx0QTN-n61X8KsK7XErGaZnATa0D-Zmx_cQNp8rYE09pCXfea46NbHMKOpzEw53baWdJ1yQwQsHgqpAkhfJyvg1WCE/s640/Rincones.jpg" width="640" /></a></div>
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<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-49595498082072775062013-11-29T10:48:00.002+01:002013-11-29T10:48:36.777+01:00Como tú lo cuentas<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<span style="font-size: large;">Me gusta la realidad tal y como tú la cuentas. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">La prefiero mil veces a como era todo antes de ti; y a como será, tal vez mañana... </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Así que cuéntamela otra vez, hoy y todos los días, muy despacito. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Y guardémosla para siempre, limpia y enmarcada, a salvo del tiempo y de las cosas de la vida.</span></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXK-GdE4irePsVtHC0MsItUVMsShdMGB5H6YO_i1jtgwssQW6U8qN-3reHqtqSeSQV-CyIdsCwFRROQzYXrFVTdUGpVRrblKmKjT6vwEPPozGgkVSrTyEPHmA-puI2sUSqUaspeGM_dTs/s1600/casa+batllo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXK-GdE4irePsVtHC0MsItUVMsShdMGB5H6YO_i1jtgwssQW6U8qN-3reHqtqSeSQV-CyIdsCwFRROQzYXrFVTdUGpVRrblKmKjT6vwEPPozGgkVSrTyEPHmA-puI2sUSqUaspeGM_dTs/s400/casa+batllo.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><i>Fotografía de <a href="http://alfhid66.wix.com/alfhid#%21portfolio/c1han" target="_blank">Alfonso Hidalgo Bau</a></i></span></div>
<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-83169478316672736762013-11-27T14:20:00.002+01:002013-11-28T14:13:42.947+01:00Very common in Nepal 7: No te puedo engañar, soy budista<br />
<div style="text-align: justify;">
<br />
Es el primer día de ascensión y llevo más de tres horas subiendo escalones bajo la lluvia. Hemos salido muy temprano de Pokhara, la segunda ciudad
del país, a doscientos kilómetros de la capital, una distancia que para los estándares de Nepal es todo un mundo en horas y dificultades. Uno de los puntos fuertes de un viaje a Nepal necesariamente pasa por aquí. Las guías dicen que es la más bonita
y deseada para vivir por los nepalíes. Realmente, podría decirse que Pokhara lo tiene todo:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Los doscientos cincuenta mil habitantes de Pokhara hacen que sus calles sean relativamente tranquilas y están decentemente urbanizadas. El ambiente es apacible, alejado del caos y la contaminación de Kathmandú. Está bañada por las frescas aguas de un gran lago, el Phewa. Desde sus orillas, en una mañana despejada es posible contemplar unas impresionantes vistas de gran parte de la cordillera de los Annapurnas: el Dhaulagiri, el Annapurna I, el Manaslu, pero sobretodo, la majestuosa punta bifurcada del Machapuchre, también conocido como "cola de pez". Son enormes moles de piedra nevada se encaraman más allá de los siete mil y ocho mil metros, y se encuentran a menos de cincuenta kilómetros de distancia, recortándose contra el cielo azul, proyectando sus asombrosas figuras sobre el lago.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXIhfXpIMcmXqeKti9I4o8Bo_NqRX5AWKf4fPwizkB24EneESqK7MxghAfJ3FMyLYxtGbt7xFO0X3odWbdTM48KTrvlbdQxxEZUEHsKyYfH4LreP8luQmhc8Mg51MVD6jzWxqVmU-Vu2I/s1600/DSC_0794.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXIhfXpIMcmXqeKti9I4o8Bo_NqRX5AWKf4fPwizkB24EneESqK7MxghAfJ3FMyLYxtGbt7xFO0X3odWbdTM48KTrvlbdQxxEZUEHsKyYfH4LreP8luQmhc8Mg51MVD6jzWxqVmU-Vu2I/s400/DSC_0794.JPG" width="400" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero sobre todo, Pokhara es el punto de partida de la ruta hacia una de las grandes maravillas de Nepal, la cordillera de los Annapurnas, que de momento no está siendo sino una penosa ascensión a través de empinados senderos escalonados. La niebla y las nubes bajas apenas permiten entrever unos cientos de metros a nuestro alrededor de un paisaje densamente boscoso. Me doy cuenta que bajo el monzón las reglas en la montaña cambian. A una altitud de mil setecientos metros la temperatura es extrañamente cálida, por lo que el material técnico destinado a proteger el cuerpo de las inclemencias de la altitud es válido en cualquier otro lugar, menos aquí. No hay frío del que protegerse, ni tampoco forma de detener el paso de la humedad que nos rodea. Poco a poco, el agua se acumula por encima y por debajo de mis ropas, tan incapaces de contener tanta cantidad de lluvia como de desalojar mi sudor. Noto que me cuezo como un jamón de York, pero sigo caminando, sigo subiendo escalones. Siempre hacia arriba, siempre uno más ante mi vista. Escalones; cientos, miles, centenares de miles de ellos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En nuestra ruta atravesamos frecuentemente pequeños núcleos de población, en todos hay tiendas de comida, bebida y otros elementos básicos para las necesidades del caminante occidental. También menudean las construcciones especialmente preparadas como refugios alpinos y alojamiento para montañeros. Muchos cuentan con balcones de madera sobre los que aparecen pintados hermosos paisajes nevados y eslóganes en inglés de grandes letras rojas aludiendo a las magníficas vistas panorámicas que supuestamente es posible contemplar desde ellos. Toda esta miriada de asentamientos que vamos encontrando cada pocos kilómetros tiene una buena y única razón de ser; el paso de gente como nosotros, turistas deseosos de acercarse lo más posible a las míticas cimas del planeta, capaces de haber viajado a ese recóndito rincón de la Tierra, allá donde el capricho de la poderosa naturaleza las ha hecho crecer. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Finalmente nuestro guía ordena un alto en uno de estos lugares para reponer fuerzas y comer un poco. Derrengado, me desprendo de la mochila y me acomodo a cubierto de la lluvia, a la entrada de lo que parece ser una tienda-refugio-restaurante, todo a la vez, bajo un balcón. En cada alto que haremos en la ruta de los Annapurnas siempre habrá un nepalí dispuesto a vendernos algo. Sin mucho ruido y con proverbial calma. Los veré atendiendo a mis compañeros detrás de sus mostradores, con sus rostros morenos, retostados y sus cabellos lacios, gente nunca muy alta y casi siempre delgados. Siempre serios pero atentos. Un protocolario "namasté" es la palabra universal de saludo, y también el comienzo de toda negociación. </div>
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<br /></div>
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Mientras apuro los momentos de descanso, cierro los ojos y me dejo llevar por los recuerdos más recientes de estos últimos días; me doy cuenta que ya sea en un recodo perdido de la montaña, en la bella Pokhara o en la bulliciosa Kathmandú, en Nepal es muy fácil dejarse llevar
por la tentación de comprar. Hay infinidad de estímulos esperándole a uno a
la vuelta de cada esquina. Para todas las cosas interesantes hay que regatear. Es muy curioso el sistema de regateo a la nepalí. Lo podríamos considerar de lo más "honesto": son comerciantes de poco discutir. Por lo que se refiere al engaño en el precio, sólo te
la intentan clavar una vez y ceden pronto cuando se dan cuenta que conoces el precio de lo que vas a comprar, o
el trato es justo. <i>"El precio que te pido es bueno, además, no te puedo engañar; yo soy budista"</i> nos espetó una vez una taimada joyera en Pokhara, delante de un bonito colgante de turquesas en forma de nudo tibetano. </div>
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<i> - Where do you came from? </i></div>
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<i> - We are from Spain</i></div>
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<i> - ¡Españoles!
Hola-hola, caracola...</i></div>
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<br />
El tiempo de descanso termina. Reemprendemos la marcha, no sin antes percatarme de haber tenido un visitante inesperado: un reguerillo de sangre sobre el calcetín derecho me indica que otra sanguijuela ha aprovechado el rato para engordar a mi cuenta...<br />
<br />
La lluvia persiste, intermitente. Harto de sudar y ya mojado por completo, decido imitar a nuestro guía, que en ese momento me adelanta para ponerse en cabeza. Sudeep camina desprovisto de ropa de abrigo o impermeable, aceptando desde el principio que ni una cosa ni la otra tienen sentido ahora. Por el camino nos cruzamos con grupos de niños que juegan, subiendo y bajando los resbaladizos peldaños a la carrera. Uno luce una gastada camiseta con los colores de la equipación del Barça de esta última temporada, lo que consigue arrancarme una sonrisa de reconocimiento.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK85rboZ7LxMtqSf7Rnx4qSY_bjkBkMfIn9q21jmiP2yGn3LMHNKv0hNxX8BgshWhCf8EjL36sAKbZHnNaKcCRPtznXKanaIP1P_phZT1xe0b1qguLcCYjLo3e0s5B5AhoJDK8JJPZ6Qo/s1600/IMG_3288.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK85rboZ7LxMtqSf7Rnx4qSY_bjkBkMfIn9q21jmiP2yGn3LMHNKv0hNxX8BgshWhCf8EjL36sAKbZHnNaKcCRPtznXKanaIP1P_phZT1xe0b1qguLcCYjLo3e0s5B5AhoJDK8JJPZ6Qo/s400/IMG_3288.jpg" width="400" /></a></div>
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Los nepalíes parecen tener una curiosa atracción por las camisetas de los dos principales equipos de fútbol de nuestro país, tanto que no es raro que las admitan como moneda de cambio en tratos con turistas. He visto niños, jóvenes y mayores luciendo orgullosamente zamarras del FC Barcelona y del R.Madrid en sus quehaceres diarios... la mayor parte de ellas tan falsas como auténtica es su devoción por los equipos que representan. Ya en el segundo día de viaje me vi envuelto en una apasionada discusión sobre
fútbol con el regente de nuestro primer alojamiento en Kathmandú, un veterano monje poseedor de un retrato dedicado por el actual Dalai Lama, e hincha del Madrid en sus ratos libres. Me recordó con sorna muy poco acorde con la debida compasión budista los siete goles que nos hizo el Bayern de Munich en las últimas semifinales de la Champions. Llegados a esta tesitura yo lógicamente tuve que recordarle el triste hecho de que su equipo había pasado un nuevo año sin comerse un rosco, tan en blanco como el color de su camiseta...<br />
<br />
<i> -Here we are crazy about football! </i><br />
<i> </i> (¿Locos, vosotros? ¡Ay! si yo te contara despacito...)</div>
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Después de tres horas más de dura ascensión por fin alcanzamos el refugio de nuestra primera noche. Es una noche de descubrimiento mutuo de los folckores musicales hispánico y nepalí entre turistas y los porteadores que hemos contratado para llevar parte de nuestro equipaje. Ellos son un puñado de jóvenes estudiantes que sacan recorriendo estas rutas unos jugosos ingresos extras; diez euros diarios al cambio por acarrear hasta veinte quilos de mochilas a sus espaldas. Es una animada noche en las que se alternan las delicadas y melodiosas canciones nepalíes con lo más granado y festivo de los grandes éxitos eternos de El Fary, Camilo Sesto o Manolo Escobar, todo ello a la luz de lámparas de gas, pues el suministro eléctrico se corta a menudo por esos lares. Cuando finalmente nos retiramos a descansar, nos toca comprobar lo espartano del alojamiento alpino en el que hemos recalado, poco más que simples cabinas de madera con un ventanuco y un par de jergones.<br />
<br />
El segundo
día amanece sin lluvia, aunque las nubes bajas siguen agarradas al terreno. La caminata hasta el refugio de Gorepani es hoy mucho más llevadera. Alcanzamos los dos mil setecientos metros atravesando frondosos parajes envueltos en la niebla, cruzamos endebles puentes de tablas sobre torrentes enfurecidos. Todo está cubierto de musgo, de exhuberantes líquenes, de helechos aéreos arraigados sobre altos árboles, un mundo perdido por el que nos adentramos, rompiendo la neblina del camino. Llegamos al pueblo de Gorepani bajo una fina lluvia en medio del silencio de la tarde. Es uno de los pueblos de montaña más grandes de la comarca, ya que es paso previo para el ascenso a la colina de Poon Hill, mirador de privilegio donde en la temporada álgida miles de montañeros se concentran para contemplar las espectaculares y míticas vistas circulares de la gran cordillera de los Annapurnas. </div>
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En el tercer día continúa la lluvia. Nuestro segundo refugio es una agradable y acogedora sorpresa. Su espacioso salón comedor de madera organizado alrededor de una gran chimenea negra de leña y carbón invita al recogimiento, a la espera. Desde los ventanales contemplamos los cielos absolutamente cerrados. La niebla blanca, brillante resbala por las laderas de las montañas. Tenemos la certeza de
tener los Annapurnas justo detrás de las ventanas, pero no podemos verlos. Sin otra cosa que hacer, matamos el tedio jugando a las cartas y haciendo planes delante de un mapa a gran escala de los Himalayas que cuelga de una de las paredes. Planes para dentro de un rato, para mañana, o quizás para el año que viene. Porque si no despeja mañana, ya no podrá ser en este viaje. Y entonces habrá que volver, quien sabe si en semana santa, o el próximo verano... Mientras tanto, la lluvia arrecia, repiqueteando con fuerza sobre el refugio. Una niña nepalí corretea entre nosotros,
silenciosa, tímida. Gorro de lana multicolor, abrigo rojo, una sandalia blanca, un pie descalzo. Sus ojos rasgados lo observan todo, enmarcados por su carita ovalada, de cobre oscuro.<br />
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El cuarto día algo cambia; por fin surgen las primeras ventanas de cielo azul a través de la niebla. La densa cortina de nubes se ha resquebrajado, mostrándonos fugazmente retazos de un paisaje espectacular, velado hasta ahora a nuestros ojos.<br />
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Sin dudarlo, nos lanzamos a una apresurada subida al Poon Hill. En poco más de una hora alcanzamos el lugar, un amplio promontorio pelado, libre de obstáculos para la visión y coronado por una gran torre de observación. El lugar está desierto, pues estamos muy lejos de la mejor época para el éxito de nuestro propósito, pero en contra de todas las predicciones, el telón de nubes se abre para mostrarnos las imponentes siluetas, increíblemente cercanas, del
Annapurna Sur y el Daulaghiri en toda su brutal belleza.<br />
<br />
Sólo cinco minutos de éxtasis a cambio de cinco días de sudor, cansancio, lluvia, barro y sanguijuelas. Un precio que sin embargo, siempre seguiré dispuesto a pagar, con el mayor gusto.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaw74PiiP-BvazEBZn7UIpAezHyehXtYhR5M-bp3lz28JaSyaRmALdwPnOMOdDjvdqqyja7Ai9h3utwJfwm1k0pBkrxQ0gPun41yjb-5DF4qKN3dAe850pGugOkX2DsJ8dpM-fmT4CPXM/s1600/IMG_3384.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaw74PiiP-BvazEBZn7UIpAezHyehXtYhR5M-bp3lz28JaSyaRmALdwPnOMOdDjvdqqyja7Ai9h3utwJfwm1k0pBkrxQ0gPun41yjb-5DF4qKN3dAe850pGugOkX2DsJ8dpM-fmT4CPXM/s400/IMG_3384.jpg" width="400" /></a></div>
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Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-85785496407809890502013-11-18T13:00:00.000+01:002013-11-18T13:00:40.146+01:00Very common in Nepal 6: El taxista de las cien rupias<div style="text-align: justify;">
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El retorno a Kathmandú desde las junglas del sur se nos hace aún más duro que a la ida. En cuanto entramos en las calles de la ciudad la contaminación se agarra a la garganta. Además hoy el monzón ha decidido recordarnos que sigue vigente. Bajo la intensa lluvia, las calles se desdibujan en ríos de barro y agua. Sin embargo, el tráfico de vehículos, animales y personas se mantiene inalterable con su habitual ritmo infernal. Los charcos crecen hasta convertirse en pequeños lagos. El agua discurre por las calzadas formando torrentes. El autocar no puede adentrarse en las estrechas callejuelas del barrio de Thamel, por lo que tenemos que cubrir el último medio kilómetro a pie, acarreando nuestras mochilas y maletas. En formación de horda avanzamos atropelladamente hasta un cruce de calles en el que es imposible pasar sin mojarse hasta por encima de los tobillos. Sin embargo, hay que llegar al hotel, como sea. Mientras tanto los nepalíes pasan a nuestro lado sin inmutarse, chapoteando rutinariamente con sus sandalias de goma, hundiendo sus pies en el agua oscura, hasta la pantorrilla incluso. Pero para nosotros, con nuestras maletas de más de 20 kilos y calzado de ciudad, un simple palmo de agua se vuelve un obstáculo insuperable.</div>
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Tras unos momentos de estupor e indecisión no tarda en aparecer el verdadero espíritu hispánico; poco a poco cada cual empieza a buscarse la vida por su cuenta. Algunos deciden abordar la cuestión por las bravas, y levantando en vilo su equipaje se meten en el agua sin más. Otros buscan rutas alternativas y dan media vuelta, en busca de otra zona de paso. También los hay que parecen bloquearse y simplemente, permanecen inmóviles, a verlas venir y apuntarse al mejor carro. De pronto, a mi lado alguien tiene una idea luminosa: "¿Y si paramos un taxi para que nos lleve las maletas?" Dicho y hecho.</div>
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No tardamos en tener a nuestra disposición uno de los pequeños utilitarios blancos que en Kathmandú funcionan como taxis. Unas pocas indicaciones en un rudimentario y apresurado inglés bastan para hacer entender al taxista nuestro plan. Es un nepalí de mediana edad, menudo, delgado, seco, de cabello ralo y ceniciento. En su ajada camisa grisácea poco a poco se mezclan los lamparones de grasa con el agua de lluvia. Cerramos el trato rápidamente; serán cien rupias por el servicio. Nos sorprende lo fácil y económico del trato; ¡es poco más de un euro al cambio! </div>
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No obstante, enseguida advierto que el ridículo maletero del desvencijado cochecito no da ni para medio bulto de los nuestros, pero ante la permisiva pasividad del taxista procedemos a atiborrar todo el espacio disponible con las maletas de cuatro de nosotros. En el interior sólo queda sitio para uno. Seré yo el que suba junto al conductor con mi mochila a la espalda. En estas condiciones apenas tengo espacio para moverme en mi asiento, pero el trayecto es corto. Avanzamos rápidamente entre toques de claxon propios y ajenos, cortando de través la sopa de agua en la que se mueven personas, animales y vehículos por las atestadas callejuelas del barrio tibetano. En menos de cinco minutos estoy ante la puerta del Potala Guest House. </div>
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Salgo del taxi y rápidamente me afano en sacar las maletas y ponerlas a salvo en el interior del vestíbulo del hotel, lejos de toda la lluvia y los charcos de esa enloquecida ciudad. Mientras tanto, el taxista permanece todo el tiempo inmóvil, junto a la puerta de su coche, de pie bajo la cálida lluvia, dejándome hacer, pleno de budista indiferencia, esperando tranquilamente a que termine para cobrar su magra carrera. Está claro que cien rupias en Nepal dan para lo que dan...</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVPySS-D142ao90BkRLsviM4AyUc4UVzw9fYKWS3RLSf01jctWNrkn8-YUbxqjgPTCmxhuEHB_nCMJNyj3l4hUW2b_bW9ktOqOoEUpXXhantLwNRC2TVSVtWxwXk68NA4EIc1SBILJoZ0/s1600/IMG_3173.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVPySS-D142ao90BkRLsviM4AyUc4UVzw9fYKWS3RLSf01jctWNrkn8-YUbxqjgPTCmxhuEHB_nCMJNyj3l4hUW2b_bW9ktOqOoEUpXXhantLwNRC2TVSVtWxwXk68NA4EIc1SBILJoZ0/s400/IMG_3173.jpg" width="400" /></a></div>
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<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-12802582866559093962013-10-15T13:06:00.000+02:002013-10-19T14:20:15.474+02:00Very common in Nepal - 5 (El ronroneo del elefante)<div style="text-align: justify;">
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Abordamos los elefantes como quien sube a un avión, a través de una escalerilla rematada en lo alto por una plataforma de troncos y tablones de madera. La silla sobre la que nos colocamos es espartana pero efectiva. Viajamos dentro de un habitáculo en forma de cubo; la conforma una base cuadrada de madera sobre la que se elevan unas estacas en cada una de sus esquinas finalmente unidas entre sí por unos travesaños. Todo el artilugio está firmemente asegurado a la panza del animal con gruesas correas de cuero remachadas en hierro. Somos cuatro pasajeros además del conductor que va delante, sentado justo detrás de la cabeza. Él se sujeta hábilmente introduciendo sus pies descalzos entre la piel y el collar de cuerda trenzada que actúa de brida en todos los elefantes domésticos. Nuestra postura no el súmmum de la comodidad ni mucho menos. La forma del habitáculo nos obliga a una disposición dos a dos, muy juntos y con escasa capacidad de movimiento, cada uno ocupando una de las cuatro esquinas con los pies colgando y una estaca de madera en medio.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz6C66LpCBsZH9MW3628bcMCgGmf7y7vg5gtQoM3da-zaXluFIUjyO-qw_-1rd0XCO56mvCCsHQNEcBIO7kv25iD27zUc4vugDie7omqOUI75Lp1IbdxQiusYPratZAWvGO1s8c7EZ8Y0/s1600/DSC_0512.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz6C66LpCBsZH9MW3628bcMCgGmf7y7vg5gtQoM3da-zaXluFIUjyO-qw_-1rd0XCO56mvCCsHQNEcBIO7kv25iD27zUc4vugDie7omqOUI75Lp1IbdxQiusYPratZAWvGO1s8c7EZ8Y0/s400/DSC_0512.JPG" width="400" /></a></div>
<br /></div>
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Pronto se forma un grupo de al menos una docena proboscidios camino de la espesura. Sin prisa pero sin pausa, a paso sostenido, atravesamos una llanura fluvial fangosa, bajamos un terraplén y entramos en un río de fondo pedregoso. El agua alcanza hasta la mitad de las patas de nuestros animales, los cuales mantienen el ritmo sin mayor problema. Al poco volvemos a ascender, dejando atrás el río y el barro para finalmente adentrarnos en la selva. Ni que decir tiene que los continuos y bruscos vaivenes del elefante
al caminar por el terreno irregular de la jungla nos hace comprobar sobre nuestras carnes la gran solidez y muchas aristas vivas con
la que ha sido construida la caja en la que viajamos.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNJownUiQrB7k1et3EZ-AtPalfqOldE6tzSfdD342DTxRDDdKwqSMBJnO-57vemb0_O2a3lggc459EFj3wHAZqYkKyDuqcwH5N94SFN6R2cssWmEpMTNhGttfLunWVodVQcQs1VNFwug0/s1600/DSC_0516.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNJownUiQrB7k1et3EZ-AtPalfqOldE6tzSfdD342DTxRDDdKwqSMBJnO-57vemb0_O2a3lggc459EFj3wHAZqYkKyDuqcwH5N94SFN6R2cssWmEpMTNhGttfLunWVodVQcQs1VNFwug0/s400/DSC_0516.JPG" width="267" /></a></div>
<br />
Aparentemente no hay sendas o caminos marcados, pero tampoco parece hacernos falta, porque estamos a bordo del que seguramente sea el todoterreno original de la humanidad, el primigenio. Me doy cuenta que no hay vehículo o artefacto humano más capaz que él para la exploración, el rastreo y las labores de patrullaje. Vadeamos ríos y fangales sin mayor problema, superamos obstáculos mientras nos internamos en la densidad boscosa, donde no llegaría jamás vehículo alguno. Todo ello sin perder ocasión para autoadministrarse frecuentes aperitivos de forraje extra que arranca en grandes cantidades con su poderosa trompa a un lado u otro de la ruta.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Avanzamos en fila por lo más abrupto de la selva con la ventaja de ver el terreno cerca de las copas de los árboles. Me vienen a la cabeza imágenes semi olvidadas en blanco y negro; antiguas películas de Tarzán y escenas de cómics en los que aparecen rajás de la India o gobernadores coloniales con salacot, en plena expedición de cacería, montados cómodamente, (ellos sí) sobre elefantes suntuosamente enjaezados. En esas escenas se les ve seguros y aparentemente invulnerables a cualquier peligro, hasta que de súbito son atacados por un feroz tigre o alguna horda sanguinaria de nativos, con resultados siempre catastróficos, por supuesto...<br />
<br /></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg705t2g0-jWY1Rj_-ZoJyOBj5qMC0jcEC-mBj4dSU7j6VGOz94ldmaKAE0VtNRB04foTa36cktReA2jquz20JZBu0i6hQ6OFVZMIoOwcJhh6CLEAX2hJ3SbBdcU_u4Y1ncsVXROPzSOoo/s1600/IMG_3276.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg705t2g0-jWY1Rj_-ZoJyOBj5qMC0jcEC-mBj4dSU7j6VGOz94ldmaKAE0VtNRB04foTa36cktReA2jquz20JZBu0i6hQ6OFVZMIoOwcJhh6CLEAX2hJ3SbBdcU_u4Y1ncsVXROPzSOoo/s400/IMG_3276.jpg" width="400" /> </a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Pero los tiempos han cambiado, y ahora la caravana de elefantes transita en paz y buen orden por un parque nacional perfectamente delimitado. Los que la integramos somos turistas de clase media de los cuatro rincones del mundo, armados únicamente de cámaras fotográficas y el deseo de avistar al famoso rinoceronte blanco. De pronto surge directamente de debajo de nuestras posaderas un sordo rumor que rápidamente pasa a convertirse en una creciente vibración. Los cuatro pasajeros nos miramos. ¿Nuestro elefante está... ronroneando? El conductor tiene la respuesta: en un rudimentario inglés nos hace saber que estamos sobre un ejemplar de diez años y que en estos momentos el elefante que se ha colocado detrás de nosotros en la fila es una hembra, su madre, de cuarenta y cinco. Esta es la forma que tienen las crías de demostrar el apego a sus progenitores cuando los tienen cerca.</div>
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Al cabo de poco dejamos atrás la umbría de los altos árboles y nos adentramos en una especie de sabana trufada de altos matorrales, charcas y bosquecillos dispersos. Inmediatamente el sol de la tarde empieza a castigar nuestros hombros y cabezas. Mientras tanto, observo como la fila de elefantes se rompe para abrirse en abanico. Ahora empieza realmente la búsqueda del rinoceronte blanco.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Los minutos pasan, por el momento no hay más novedad que la posibilidad de obtener mil y una fotos de nuestros compañeros montados sobre otros elefantes. De vez en cuando nuestra montura nos ameniza con sus cariñosos ronroneos filiales dedicados a su madre próxima, la cual responde con suaves bramidos. Comentamos divertidos la curiosidad con nuestros vecinos montados sobre ella. Quizás será por el calor o a falta de otra cosa en la que ocupar la mente, pero en esos momentos me da por pensar que si resulta que los elefantes vienen a ser tan longevos como los humanos, unos setenta y cinco años, emplear a un ejemplar de diez bien podría considerarse una suerte de explotación infantil. Aunque por otra parte, también es verdad que este animal dista mucho de ser una débil criatura...</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De uno de los elefantes cercanos surgen voces en nepalí. Uno de los conductores ha visto algo interesante. Pronto llegamos también a las inmediaciones. Un grupo seis o siete de ciervos pace a la sombra de unos árboles. Para nuestra sorpresa no huyen ni muestran el más leve temor. Pasamos junto a ellos, mientras los fotografiamos a placer. Pero la búsqueda prosigue. Unos centenares de metros más adelante es nuestro conductor es el que se yergue sobre el cuello de nuestro animal. Sin alzar mucho la voz se hace notar a su colega más cercano y señala con la vara de hierro en dirección a una zona de vegetación alta y especialmente densa. Llegamos los primeros. Ahí, en un pequeño claro tras los altos cañizales están: una hembra de rinoceronte blanco y su cría. Nos detenemos a escasos cinco metros de la pareja. Los observamos con todo detalle, advirtiendo cada pliegue y detalle de la dura piel blanquecina de los dos seres. La cría busca afanosamente las ubres de su madre, ajena a cualquier otra consideración. No parecen interesados en nuestra presencia, cosa que demuestran dándonos la espalda. No nos distinguen como seres humanos, para ellos somos un solo ser, formamos parte indistinguible de otro gran herbívoro como ellos, alguien que en modo alguno es su enemigo.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigpMn-h-CJ4TVCZQGKAy3BpUGdydJUf9RCsGRFKzQmDRbcARvOzt73iklknrxa_E-AwZz5zS-x7s3utlrNvpn5ASnIn2PVBVVUXYWTWVjYOpXraFLr2S6roz31ukN8XytVPRzh4N38Ahk/s1600/IMG_3280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigpMn-h-CJ4TVCZQGKAy3BpUGdydJUf9RCsGRFKzQmDRbcARvOzt73iklknrxa_E-AwZz5zS-x7s3utlrNvpn5ASnIn2PVBVVUXYWTWVjYOpXraFLr2S6roz31ukN8XytVPRzh4N38Ahk/s400/IMG_3280.jpg" width="400" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pronto convergemos una decena larga de elefantes a su alrededor, formando un círculo cada vez más cerrado. Los obturadores de las máquinas de fotografiar suenan continuamente. Algunos guías se ofrecen desde su posición privilegiada para captar primeros planos con las cámaras de sus pasajeros a cambio de la posterior propina. Toda esta sorprendente armonía en proximidad se prolonga durante un buen rato, todo un lujo que quedará grabado en nuestro recuerdo, hasta el momento en que la madre rinoceronte empieza a cabecear y a mirar a un lado y a otro. Al parecer considera que pese a la buena vecindad entre especies, quizás somos demasiados en tan poco espacio.<br />
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<br />
El guía más veterano, un hombre flaco y largos cabellos cenicientos, de piel extremadamente curtida, da la orden a todos los demás. Nuestras monturas obedecen a sus conductores y volviendo grupas, devolvemos la tranquilidad a la pequeña familia de rinocerontes blancos.</div>
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<br />
Cae la tarde en la sabana de Chitwan mientras las siluetas de doce de elefantes se recortan sobre la llanura. Uno de ellos ronronea mientras camina al lado de su madre.</div>
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<br /></div>
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<br />
<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-81034629466485182092013-10-10T11:03:00.000+02:002013-10-10T17:27:24.629+02:00Very common in Nepal - 4 (La sonrisa nepalí)<br />
<br />
Después de una intensa mañana en pos de las escurridizas fieras selváticas, he vuelto de nuevo a la orilla del río, otra vez cerca del embarcadero. El día ya está mediado y el sol golpea con fuerza sobre mi cuerpo cansado. Mis ropas conservan todo el sudor ilusionado de la búsqueda, el mismo que se enfrió durante la tensa espera, el mismo que ahora me envuelve de nuevo, aderezado con la transpiración acre de la decepción final.<br />
<br />
Debe ser que no he tenido bastantes emociones con todo lo que he visto y lo que en realidad no he llegado a ver, porque ahora mismo voy al encuentro de otra gran bestia de la jungla. Esta vez la encuentro sin dificultad. Hay decenas de ellas a mi alrededor chapoteando en el río, y no me prestan mayor atención que al resto de personas que deambulan a su alrededor. Con decisión me acerco a uno de los animales; en concreto, al que nuestro taciturno guía de esta mañana me acaba de señalar: "Pide esa hembra de ahí, es la más tranquila de todos estos."<br />
<br />
Cuando no sin cierta prevención llego al pie de la gran elefanta, no necesito intercambiar palabra alguna con su conductor. Basta con un breve ademán al chico que asoma por encima de la gran cabeza cuadrada. Él se remueve brevemente sobre su montura y pronuncia un par de órdenes secas. De inmediato, a un metro escaso de mí, el gran animal echa cuerpo a tierra doblando primero sus patas delanteras y luego las traseras. Aún así su grueso espinazo queda por encima de mi cabeza. Agarro la mano que se me tiende y trepo descalzo por el montículo de carne gris hasta sentarme a horcajadas tras la testa de la elefanta. Con curiosidad, descubro que está cubierta de unos finos pelos negros enhiestos. Estoy encaramado sobre el lomo de un gigante. Detrás de mi se ha situado el conductor. Advierto que está de pie y va provisto de una vara de hierro corta. Uno de sus extremos termina en forma de gancho afilado. Con esta herramienta da una serie de golpes cortos en los cuartos traseros del animal. Acto seguido ésta se pone en pie y a continuación da media vuelta en dirección al río. Durante este proceso experimento lo que supongo debe sentir cualquier hormiga al verse zarandeada de arriba a abajo y de izquierda a derecha. Como única sujeción cuento con la fuerza de mis piernas y una cincha de cuerda azul trenzada alrededor del cuello del animal, a la que me aferro con toda la energía de la que soy capaz.<br />
<br />
Los andares de mi elefanta son pausados pero sorprendentemente ligeros para el peso que desplaza. Dispongo de unos segundos en los que contemplo todo mi entorno desde la altura de esta atalaya en movimiento. A cada paso que da puedo sentir bajo mis pies y mis manos la fortaleza de un poder hasta ahora desconocido, tranquilo, silencioso, obediente. Mientras tanto, nos hemos adentrado en el cauce del río hasta un punto en el que el agua alcanza el nivel de la panza del animal. En ese momento, el chico a mis espaldas pronuncia una breve orden. Lo que ocurre a continuación me coge totalmente desprevenido; los elefantes pueden ser muy rápidos cuando quieren: En un instante veo ascender una larga trompa por encima de mi cabeza que, tras describir un elegante arco, descarga directamente sobre mi cara un enorme y prolongado chorro de agua. Instantáneamente todo el calor, el sudor y el cansancio acumulado se evaporan de mi cuerpo.<br />
<br />
Siguiendo exactamente la cadencia de las instrucciones del muchacho, la elefanta se aplica diligente en su tarea. Cada ascenso de la probóscide del animal es una ducha revitalizante, recia, precisa, sin concesiones. Creo que me estoy haciendo con el juego, y así me preparo para otro nuevo roción. Pero de pronto la voz de mando que oigo a mis espaldas cambia, y el mundo sobre el que creía hallarme firmemente sujeto me voltea sin dificultad hacia un costado. Me descubro volando de cabeza hacia el río. "<i>¡Aquí me habéis pillado bien!</i>", pienso mientras nado de vuelta hacia la isla viviente y su guía.<br />
<br />
Por su parte, tanto la elefanta con sus vivos ojos redondos como el muchacho me miran, sonrientes y listos para repetir la jugada. Por mi parte, estoy empezando a comprender una parte de los motivos de la eterna sonrisa nepalí.<br />
<br />
<br />
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<br />
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<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-12332352365326778722013-09-30T17:55:00.004+02:002013-10-01T09:35:53.773+02:00Very common in Nepal - 3 (La ley de la selva)<br />
La primera luz del día nos alcanza en el embarcadero, junto a la orilla del río. Todos en el grupo vestimos pantalones largos y botas. Nuestras ropas son negras, gris o azul oscuro. De esta guisa, convertidos en una improbable tribu gótica en medio de la jungla nepalí, embarcamos en unas canoas largas, hechas a partir de troncos vaciados. Camino brevemente por su fondo plano, sintiendo la precaria estabilidad de la embarcación, hasta ocupar una de las pequeñas banquetas dispuestas. En cada barca hay un remero a popa, provisto de una larga vara que hace las funciones simultáneas de remo y timón. Nuestro conductor pronto empieza a maniobrar para encararnos hacia la corriente. En el proceso, nos inclinamos a un costado u otro mientras veo no sin cierta aprensión como la superficie del agua se acerca peligrosamente a la borda. No creo que a mi cámara le fuera a sentar bien un remojón en estas aguas, ni en ningunas otras...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
Nuestra flotilla de canoas avanza corriente abajo y gana velocidad fácilmente, casi en completo silencio. Poco a poco nos situamos en el centro del río, que se ensancha cada vez más. Sus aguas son turbias pero tranquilas y cálidas. No puedo evitar alargar la mano fuera de la borda e introducirla, dejándola mecer en el líquido elemento a ras de superficie. A ambas orillas la vegetación de ribera es cada vez más alta. Más allá, pasada la franja fluvial de tonos marrones y ocres surge una inmensa masa forestal verde oscura. Sobre las copas de los árboles flota una niebla de nubes blancas de condensación que lentamente asciende hacia el cielo gris. Es la jungla que respira, y aguarda.<br />
<br />
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<br />
Al poco aparecen unas isletas justo en el centro del río. Las dejamos a nuestra izquierda. Alguien divisa algo en una de ellas: <i>¡Cocodrilos! </i>Entonces veo a tres cocodrilos perezosamente emboscados entre los cañizales, justo al borde del agua. Uno abre los ojos y nos dirige una mirada vidriosa. Instintivamente, saco la mano del agua.<br />
<br />
De pronto, frente a nosotros, el río da señales de cambio: a nuestros oídos llega el rumor de aguas revueltas. Estamos llegando a una zona de rápidos. Vemos aflorar formaciones rocosas en diferentes puntos del río mientras nuestros barqueros maniobran sin dificultad entre ellas. Poco después las tres barcas giran en ángulo recto hacia la izquierda, poniendo proa hacia a la orilla opuesta de la que habíamos partido. La corriente en este punto es más viva que antes, por lo que nos acercamos rápidamente a la orilla, pero nuestra canoa, guiada por manos expertas vira en redondo en el último instante y de espaldas tocamos tierra suavemente. <br />
<br />
La expedición se divide en tres columnas, encabezadas cada una por un guía del parque. Partimos en tres direcciones distintas, todos con la misma esperanza de encontrar al gran tigre de bengala. Rápidamente nos adentramos en la jungla, o más bien, ésta nos envuelve apenas recorridos los primeros veinte pasos. Nuestro guía es el mismo de Khorsor. Habla poco y en voz muy baja. Para nuestra protección y la suya propia cuenta como única defensa con un bastón de madera. De todos modos, pronto me queda claro que la mayor garantía para nuestra integridad es la burbuja de ruido que generamos a nuestro alrededor, perfectamente audible para cualquier ser vivo a cien metros a la redonda. Avanzamos envueltos en el rumor constante de nuestras voces, el roce de nuestros pasos, los chasquidos de las ramas secas al quebrarse bajo nuestros pies.<br />
<br />
Muy pronto nos topamos con una especie de insecto muy similar a los zapateros de nuestras latitudes. Estos son de un rojo intenso, más grandes y de largas patas. Corretean por todas partes. Pronto reparamos en otra presencia, otra forma de vida más sofisticada que nos observa. Sobre nuestras cabezas las ramas de los árboles se mueven; unos monos nos observan con descaro y curiosidad. A nuestro alrededor caen frutos y hojas, emitiendo un ruido sordo al dar contra el suelo arenoso de la jungla. Avanzamos entre la penumbra de altos árboles de corteza negra y ocasionales claros, cubiertos de un espeso matorral que debemos apartar a nuestro paso. Estamos en medio de uno de estos espacios cuando se nos viene encima un enjambre de moscas. Inmediatamente nos invade el penetrante olor dulzón de la carne en descomposición. Nuestro guía se detiene por un instante y se adelanta unos metros para inspeccionar a la derecha del claro, justo en el margen del mismo. Cuando vuelve nos dirige unas breves palabras:<i> "Tiger's food"</i>. Comida de tigre. Como primer indicio, hay que reconocer que no está mal, nada mal. Seguimos adelante.<br />
<br />
Los minutos pasan lentamente y el día avanza, arriba en lo alto el sol se abre paso esporádicamente entre las nubes del monzón, sólo para intensificar el bochorno ambiental. Mientras tanto, a ras de tierra nosotros seguimos buscando indicios del tigre. Llevamos un buen rato caminando sin ver otra cosa que árboles y maleza. Entonces nuestro guía decide algo distinto: salimos de la espesura y empezamos a seguir una pista de tierra, justo en dirección opuesta. En un par de sitios se detiene para husmear en los márgenes del camino o se interna brevemente entre la maleza, junto a algún arroyo. Parece saber donde buscar; pronto nos llama y señala con la mano en varios puntos en el suelo, justo frente a nuestros pies. <br />
<br />
Entonces lo vemos: ante nuestros ojos surge una huella perfecta y clara de la zarpa de un tigre. Unos palmos más allá nuestro guía señala una especie de churretones negruzcos de una sustancia semisólida. Nos hace entender que se trata del producto de la purga estomacal de uno de los grandes felinos del lugar. O sea, estamos fotografiando vómito de tigre, ni más ni menos. Me acuerdo de mis dos gatos, a miles de kilómetros de allí. Ellos también lo hacen, comparten el mismo instinto: comen plantas hasta provocarse el vómito; así protegen sus estómagos de cualquier posible toxina ingerida a través de sus presas.<br />
<br />
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</div>
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<br />
Con la moral renovada por los indicios nos internamos en una zona de la jungla especialmente densa y sombría. Camino tan sólo unos pasos por detrás de nuestro guía y su bastón. Pasamos un buen rato de monótona caminata, sólo aderezada por los distintos cantos de invisibles pájaros por encima de nuestras cabezas. De pronto nuestro hombre ralentiza sus pasos, hasta detenerse. En completa inmovilidad, está observando una franja del sotobosque al fondo a nuestra derecha, justo en el límite de la visión que permite penumbra reinante. Con todo el grupo expectante tras de sí nuestro hombre se agacha y se vuelve hacia nosotros: <i>"There there's a tiger... maybe" </i>La sola posibilidad de que estemos apenas a treinta metros de un tigre me hace correr un potente escalofrío por la espalda. No me da tiempo a pensar mucho en ello, pues el guía se ha puesto en marcha de nuevo. Ahora camina lentamente, encorvado, directamente hacia el lugar donde hace un momento apuntaba la presencia de la fiera. Por un momento no sé que hacer, pero ¡quién dijo miedo! acto seguido, me pego a sus talones, imitando sus movimientos. Nos detenemos de nuevo. Esperamos. Me doy cuenta que a nuestro alrededor los cantos de los pájaros han cesado. La jungla está en silencio. Apenas hay quince metros de distancia...<br />
<br />
Entonces ocurre: de improviso, frente a nosotros la vegetación se agita con violencia; a continuación, el fragor de un apresurado batir de pezuñas alejándose. Se trata de un grupo de ciervos cuyas sombras entrevemos fugazmente tras la maleza antes de desaparecer. <br />
<br />
Llegamos de nuevo al embarcadero. Aún pensando en el tigre que no he visto me percato con sorpresa de que uno de mis calcetines está manchado de sangre. ¿con qué me he cortado, con qué me he arañado? qué raro, no me caído ni me consta haber rozado contra nada durante toda la excursión, ni tampoco siento dolor alguno.Y es que tengo el honor de protagonizar uno de los primeros encuentros del grupo con uno de los más sigilosos, persistentes e insaciables depredadores de Nepal: ¡las sangüijelas! No muy lejos de mis pies se mueve un rollizo ejemplar; negro, brillante, henchido y satisfecho tras haberse servido una buena ración de mi sangre. No hay nada como experimentar en carne propia la ley de la selva...<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-78668926367237124322013-09-16T18:40:00.001+02:002013-09-17T13:06:41.506+02:00Very common in Nepal - 2 <!--[if gte mso 9]><xml>
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<span style="font-size: small;"> </span><br />
<br />
<span style="font-size: small;">Por fin logramos cubrir los doscientos kilómetros más largos de nuestras
vidas. Estamos en Sauraha, una de las poblaciones cercanas al Parque Nacional
de Chitwan. Aquí las cosas son muy distintas al Nepal que hasta ahora hemos
conocido. No hay ruido, no hay asfalto, no hay masas de gente ni contaminación.
El adobe y la paja menudean en las construcciones. El cielo está encapotado
pero el calor del sol sigue ahí, intacto, magnificado por una intensa humedad.
A nuestro alrededor, miremos en la dirección que miremos, la vista no tarda en
toparse con una densa y elevada vegetación. Estamos en medio de un claro sobre
el que van convergiendo una variada colección de lugareños en pequeñas
furgonetas y todo terrenos.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">Pronto da comienzo una tediosa serie de negociaciones a tres bandas en
inglés y nepalí entre los guías españoles, el guía local y los conductores. Por
fin, y después de varias órdenes y contraórdenes terminamos por transbordar nuestra
voluminosa impedimenta de turistas occidentales a los vehículos que nos
transportarán a nuestro alojamiento en el Parque Nacional de Chitwan. Llegamos con
el propósito de cumplir uno de los anhelos de este viaje; la posibilidad de ver
alguno de los ochenta y dos tigres de bengala que, según cuentan las guías de
mano, tienen su hábitat en la zona. Recalaremos en el Tiger Camp, un nombre tan
obvio como prometedor.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">Sin embargo, muy pronto nos cruzaremos en medio de las calles de Sauraha con
el verdadero rey de los animales de estas tierras: el elefante. Están por todas
partes; son los vehículos de carga y transporte de materiales y personas, son
también las grúas de la construcción. Altos y fuertes, aunque sin el porte avasallador de
sus primos africanos, los vemos transitar obedientemente por las vías públicas
con sus conductores encaramados tras de sus grandes cabezas. Sus frentes y
orejas están decoradas con pinturas en vivos colores, siguiendo la misma lógica
del resto de vehículos pesados en esta parte del mundo. </span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">Esa misma tarde visitamos el centro de adiestramiento de elefantes de
Khorsor. <b><i>"La inteligencia del elefante es la tercera mayor del reino
animal; sólo es superada por nosotros los humanos y los delfines</i>" </b>nos
dicen.<i> </i>Allí se forma en la sumisión y la obediencia pacífica a una buena
cantidad de proboscidios desde mucho antes de que asomen sus primeros
colmillos. Nos muestran cómo los enseñan a confiar y depender de las personas
que los guiarán en el futuro. <b><i>"Es una labor de años, un complejo
proceso de aprendizaje."</i></b><i> </i>Las pequeñas crías juegan y
comen forraje en torno a sus criadores; los más grandes reciben la comida de la
mano de sus humanos tras ensayar satisfactoriamente la respuesta a las series de
órdenes recibidas.<i> </i>Todos los animales que vemos tienen sin excepción una
de sus patas traseras sujetas por una cadena a una estaca.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;"><b><i>"Aquí son felices, lo tienen todo: buen trato, seguridad,
comida... ¿qué mas puede desear alguien?</i>"</b> remacha nuestro guía
alto, flaco, de tez aceitunada. </span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
Alguien, muy cerca de mí, apunta sus pensamientos en voz alta:</span><br />
<span style="font-size: small;"><b>- Sí, puede que lo tengan todo, menos la libertad... </b></span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">Esa noche después de la cena se nos convoca a una charla informativa sobre
la principal actividad del día siguiente: nada menos que la ansiada incursión
en la jungla en busca del tigre. Nuestro interlocutor se distingue
inmediatamente del resto del personal de servicio que pulula a nuestro
alrededor. Se trata de un hindú alto, de finos modales y aprehendida flema
británica que nos inunda con una estudiada perorata técnica sobre lo que nos
espera mañana. Su discurso está pronunciado con un perfecto acento de Oxford o
Cambridge. Nos informa de la necesidad de estar a punto a las cuatro de la
mañana y de ser puntuales, de vestir ropas oscuras a fin de alarmar lo menos
posible a los animales que salgan a nuestro paso y facilitar de este modo su
avistamiento. No se cansa de repetirnos una y otra vez que no será cosa fácil,
pero que tanto él como todo el equipo del Tiger Camp están a nuestra entera
disposición y harán todo lo posible para conseguir llevar hasta nuestras
retinas la esquiva pero imponente figura de un tigre de bengala. <i><span lang="EN-GB">"We will do our best in order
to..."</span></i><span lang="EN-GB"> <i> </i>Demasiadas
veces, quizás, en fin. </span>Mañana veremos.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">De momento nos acogen las camas de nuestras tan pintorescas como ajadas
habitaciones. Con un pretendido ambiente de resort de lujo, pronto nos queda
claro que aquel lugar quizás conoció épocas mejores. Tendremos que lidiar con
un baqueteado cuarto de baño cuyo retrete pierde agua y el intenso olor a
humedad instalado en la paja con la que están forradas las paredes. Sobre mi
cabeza pende una enorme mosquitera de una densa tela rosácea que no me atrevo a
extender; prefiero asumir el riesgo de los mosquitos a interponer cualquier
cosa a la corriente de aire que genera las grandes aspas del ventilador blanco que, a
máxima velocidad, cuelga sobre el centro de la estancia. </span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">Tumbado boca arriba, empapado en sudor, lo observo girar velozmente. Flop-flop-flop... mi último pensamiento esa noche podría haber sido para Martin Sheen, en Apocalypse Now. </span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9cRC_6zHALThGD05mZwloU5k7VllgPce3nt0mq8Q03PjaWHRrQxHdNCHdy13wCRtMA0PjxsWVcaCnPnxlcfnZpZWLe2242fWE-wPbgcgcHnfrSmXegYj_LGdYk0tnXHI7kitm_q7KYpE/s1600/IMG_3235.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9cRC_6zHALThGD05mZwloU5k7VllgPce3nt0mq8Q03PjaWHRrQxHdNCHdy13wCRtMA0PjxsWVcaCnPnxlcfnZpZWLe2242fWE-wPbgcgcHnfrSmXegYj_LGdYk0tnXHI7kitm_q7KYpE/s400/IMG_3235.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-6814252530446776372013-09-05T10:31:00.000+02:002013-09-05T12:06:06.186+02:00Very common in Nepal - 1<br />
Despertar en el barrio de Thamel es en realidad abrir los ojos después de haber pretendido dormir.<br />
Durante toda la noche, las ventanas de mi habitación en el segundo piso del Potala Guest House
han dejado pasar limpiamente los contínuos toques de
claxon, las voces de la gente, los ladridos de los perros, la estridencia de las motos, el rugido de coches, camiones y finalmente el canto de los gallos. Kathmandú no se
parece en nada a Nueva York, pero es una ciudad que tampoco
duerme...<br />
<br />
Estoy en el barrio más turístico de Kathmandú, una zona tan bulliciosa como estimulante. Sus estrechas calles están plagadas de comercios de telas y equipación para el excursionismo de montaña en las que se ofrecen con toda honestidad productos de imitación de las primeras marcas. Hay una infinidad de pequeñas tiendas con todas las variantes de la artesanía local y sus excelentes trabajos de orfebrería, marquetería y joyería. Abundan unos sorprendentemente buenos restaurantes a precios muy razonables y algunos clubes nocturnos con actuaciones en directo de contundentes grupos locales de rock. Como remate, muy cerca de mi hotel se encuentra el equivalente nepalí a las librerías FNAC, pero sin ninguna sucursal y con mucho más encanto: la preciosa librería Pilgrim's. Sus dos plantas de estanterías de madera vieja rebosan de toda clase de libros, almanaques, postales, imanes, láminas, cuencos de oración, cuadros, ropa tradicional nepalí y toda suerte de otros cachivaches inesperados.<br />
<br />
Hoy, como de costumbre, toca madrugar: Salimos de viaje hacia las junglas del Parque Nacional de Chitwan, cerca de la frontera con la India. Serán sólo doscientos kilómetros de carretera, pero esto es Nepal...<br />
<br />
Pronto descubrí que todo lo que tiene que ver con la conducción de vehículos en Nepal es relativo. Sabido es que debido a la herencia colonial británica en este país se conduce por la izquierda, en realidad esta y otras convenciones pueden llegar a considerarse meramente orientativas. Quizás sea debido a la gran tolerancia del caracter nacional nepalí, pero lo cierto es que las normas de tráfico aquí se quedan apenas en un marco teórico, dejando en la práctica mucho margen a la interpretación de quien conduce. No existen líneas horizontales de ninguna clase sobre las vias urbanas, ni tampoco en las carreteras. Tampoco se encuentra señalización
vertical alguna. Quizás el único lugar donde es posible encontrar algo de todo eso sea en los alrededores del palacio
presidencial, donde existe un par de grandes semáforos, aunque que no los ví funcionar. Por todo ello, el tráfico en Nepal es lo más parecido a una navegación a la estima, donde todo es posible y el claxon es una presencia constante y obligada, aunque nunca empleado de forma agresiva, sino a modo de simple aviso al resto de conductores, peatones y animales.<br />
<br />
Mi grupo y yo nos dispusimos a emprender viaje en un denominado "autobús turístico". Estos son a
menudo unos vehículos tan vetustos e incómodos como insólitamente
decorados en su interior. Sus techos y paredes están profusamente cubiertos con todo lujo de remaches y brocados metálicos, luces de colores,
cortinillas, borlas, fotografías de actrices de Bollywood, citas en
sánscrito y otros motivos hindúes.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbEsjnMuBrkDC9hlBKRPoiBLWZI5VGsQ4SddapH3P-GoHpf4-YJx0QNCEMJc-v0eQGBbyNXBBWY_4O6-lphm2369QfjtEtfDxtEznClSaZoxM_7jgTJyssxtO3ugRmgvyaVkQv_SN20Ic/s1600/IMG_3301.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbEsjnMuBrkDC9hlBKRPoiBLWZI5VGsQ4SddapH3P-GoHpf4-YJx0QNCEMJc-v0eQGBbyNXBBWY_4O6-lphm2369QfjtEtfDxtEznClSaZoxM_7jgTJyssxtO3ugRmgvyaVkQv_SN20Ic/s640/IMG_3301.jpg" width="475" /></a></div>
<br />
<br />
Ya en ruta desde el centro de la ciudad, la circulación por Kathmandú recuerda a esas viejas
imágenes del cine mudo de las ciudades europeas y norteamericanas de principios del siglo XX. Es el totum
revolutum más absoluto; donde hordas de motos habitadas por familias completas (en las que sólo el conductor lleva casco) se entreveran velozmente con camiones, minúsculos taxis y motocarros habilitados como autobuses atestados de viajeros; con el aderezo de las vacas que pacen a sus anchas por doquier, los perros tumbados al sol, los carros de
vendedores ambulantes que pululan de un lado a otro y pequeños templetes hinduístas que aparecen en medio del camino, formando improvisadas rotondas. Todas estas circunstancias el nepalí las asume con proverbial calma budista, un punto de desidia y una inmutable sonrisa. Son gentes de tez morena, de rasgos
hindús, orientales, o mezcla de ambos. Nunca ví una mala discusión en las calles, o alguien que alzara la voz en público. Sus voces suelen tener un timbre agudo, y sus conversaciones siempre son en tono quedo y pacífico. <br />
<br />
Al fin conseguimos dejar atrás la capital, pero sólo para adentrarnos en el infierno
de la carretera Kathmandu-Sauraha. Se trata de una de las vías con más tránsito pesado desde y hacia la India. Discurrimos entre
parajes montañosos, con una vegetación muy agreste que pronto se vuelve selvática. <br />
<br />
Viajar en esta suerte de autobuses turísticos o "Bolly-buses" por una carretera en Nepal es como tomar parte activa en un rodeo. No hay
un tramo liso de asfalto, no hay un centímetro de carretera sin baches, embudos o socavones.
La dura suspensión sin concesiones de los vehículos TATA, la marca india que copa el mercado de la automoción en Nepal, tampoco facilita el confort del viajero.
Pronto el polvo, los rociones de humo negro de los demás vehículos, la humedad y el calor
se mezclan con el sudor de nuestra piel. El aire acondicionado es muy poco común en Nepal: sobre cada una de las ventana del autobús hay unos pequeños ventiladores de aspas rojas que más que aire, arrojan un intenso zumbido sobre las cabezas de los viajeros.<br />
<br />
De este modo, durante ocho horas traqueteamos de lado a lado en la estrechez de
nuestros asientos, con parte de nuestro equipaje formando bultos a lo largo del
pasillo del autocar. A través de la ventana veo el fluir
trabajoso del tráfico pesado por la ruta serpenteante. La mayoría son máquinas destartaladas, todas ellas coloreadas como por obra de un tatuador
loco, según la más pura ortodoxia hindú. <br />
<br />
En un momento dado ví pasar como en un sueño junto a mi ventanilla a una cabra blanca, adelantándonos velozmente. Iba sujeta sobre el techo de otro autobús, de espaldas al sentido de la marcha, junto con el resto de las pertenencias de sus viajeros. Fascinado, la seguí con la vista hasta que se perdió tras una revuelta de la carretera.<br />
<br />
Aún no habíamos alcanzado la mitad de nuestro viaje cuando de súbito todo el tráfico en ambos sentidos se detuvo en seco. No habíamos llegado a ninguna zona de descanso ni población; nos encontrábamos bordeando el fondo de una garganta por la que discurría torrencial un río ancho y espumeante, reforzado con las lluvias del monzón vigente en esos momentos. Los minutos empezaron a pasar en silencio, lenta y densamente, bajo el calor asfixiante. No tardamos todos en salir a la carretera, buscando alivio para nuestros machacados cuerpos y una explicación. En los dos sentidos de la marcha, la hilera de vehículos detenidos se perdía de vista a lo lejos sin vislumbrar el final.<br />
<br />
<i> - Sudeep, ¿qué pasa, por qué estamos parados?</i><br />
<br />
Nuestro guía nepalí salió a indagar. No tardó en volver con la respuesta:<br />
<br />
<i> - Hay una huelga nacional de transportistas, dicen que a dos de ellos les pegó la policia hace unos días.</i><br />
<i> - ¿Y vamos a estar así mucho rato?</i><br />
<i> - Eso nunca se sabe...</i><br />
<i> - Ah, pues qué bien...</i><br />
<br />
Sudeep, viendo nuestras caras de extrañeza y fastidio, añadió sin perder ni por un momento su amplia sonrisa de dientes perfectos:<br />
<br />
<i> - Don't worry, my friends, all of this is very common in Nepal!</i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhwBxjmTmDEJyaQpGRO9Yf_5WQ17nlsA2Dk51elK9isTLibr3jjMwhtmiFPKyg1mNcMj7I8Kgot4TXXxU1YLaXeJPvh03t2UaIQdZ0R1KoPBjKmyvHk0bQzSVAzMuJucVFNYQo_2pGS2E/s1600/IMG_3293.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhwBxjmTmDEJyaQpGRO9Yf_5WQ17nlsA2Dk51elK9isTLibr3jjMwhtmiFPKyg1mNcMj7I8Kgot4TXXxU1YLaXeJPvh03t2UaIQdZ0R1KoPBjKmyvHk0bQzSVAzMuJucVFNYQo_2pGS2E/s400/IMG_3293.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-22582832140388537812013-08-31T22:06:00.000+02:002013-08-31T22:06:01.004+02:00Kathmandú en gris y naranjaNepal en pleno monzón. Los graznidos de los cuervos y ruido de tráfico entran por la ventana, junto con la primera luz del día. Kathmandú amanece con el gris del cielo y el naranja de las túnicas de los monjes budistas del monasterio de Sechen, lugar de nuestra primera noche en el país. No muy lejos suena un gong: ¡tan temprano y sin embargo ya se nos hace tarde! Nos apresuramos camino de la gran estupa de Boudha, mientras atravesamos bajo una suave llovizna las serpenteantes calles de Boudanath, el llamado barrio tibetano y auténtico trozo de aquel país, hogar de tantos que huyeron de la invasión china del 59. Tras un último recodo aparece por sorpresa la gran plaza circular, y por encima de todo, los dos grandes ojos de Buda, azules, profundos, serenos, observándonos desde lo alto de la gran construcción.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtVw_R8jtJNmwSkJR2TfScx6Ng1tMeVAOD_43E46SWQ71Beob1VZBGsBFJXTMGOL_wx61C30qM4e1DT2Sbe-hiZA947_gM9cTCO0UgNTGEqwbDT2ytRSWvHvDqzbIUqeMH-KE5UM2g3S0/s1600/DSC_0087.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtVw_R8jtJNmwSkJR2TfScx6Ng1tMeVAOD_43E46SWQ71Beob1VZBGsBFJXTMGOL_wx61C30qM4e1DT2Sbe-hiZA947_gM9cTCO0UgNTGEqwbDT2ytRSWvHvDqzbIUqeMH-KE5UM2g3S0/s400/DSC_0087.JPG" width="267" /></a></div>
<br />
Cuando ponemos el pie para adentrarnos en la plaza descubrimos que cien mil palomas llenan el suelo, el aire y la gran cúpula blanca de la estupa, al tiempo que reparamos en la miriada de personas que frente a nosotros se mueven, caminando al unísono en una misma dirección, mezclándose con el incienso, el humo y el color de las velas votivas. Todos giran alrededor del gran edificio, de cuyo cimborrio parten haces multicolores de banderolas cuadradas de oración. La estupa de Boudha se ha convertido en el centro de un enorme vórtice de la muchedumbre silenciosa y diligente, creando y participando de una misma energía pacífica que se extiende y contagia entre las personas y las cosas que se encuentran en aquel lugar envuelto en una atmósfera extraña y especial, como lo son todos los espacios sagrados desde antiguo, cómo sólo lo pueden ser los cruces de caminos del espíritu y del comercio, aspectos de la vida que para un tibetano o un nepalí no son en absoluto incompatibles, como más adelante comprobaríamos.<br />
<br />
Hombres maduros, mujeres jóvenes, monjes, ancianas, niños y niñas provistos con la mochila y la corbata que les distingue como estudiantes. Es una multitud diversa de orantes individuales pero a la vez sorprendentemente unida que sortea a su paso a perros tumbados en medio de la calle, turistas desorientados cámara en ristre y penitentes. Uno de éstos, provisto de mandil y protecciones en rodillas y manos
avanza trabajosamente; da un paso, junta las manos sobre su frente, se arrodilla, se tumba boca abajo y
alarga los brazos sobre el suelo, se levanta, da otro paso y vuelve de
nuevo a juntar las manos ante sí, repitiendo el ciclo de movimientos incesantemente.
Todos ellos darán varias vueltas alrededor antes de dirigirse a sus
quehaceres cotidianos. En muchas manos cuelgan los malas, el equivalente a los rosarios cristianos con los que se lleva la cuenta de los mantras recitados. Los caminantes más próximos hacen girar a su paso los centenares de rodillos de oración dispuestos en las paredes blancas de la estupa. Todo gira, todo fluye aquí, en armónica confusión, como un remedo del universo mismo. <br />
<br />
Frente a la puerta de entrada a la estupa, un joven monje envuelto en su túnica roja y naranja sonríe igual al amigo y al extranjero, sin dejar de rezar. Mujeres de pelo cano y cobre se cruzan con turistas occidentales de mirada atónita, maravillados por el flujo de personas y seres en constante rotación. En la parte exterior de la gran plaza comerciantes con aire indolente están leyendo la prensa en sánscrito al pie de sus negocios, sentados en taburetes bajos de mimbre. En sus locales de madera añeja y oscura brillan los bronces y plateados de la orfebrería o cuelgan las telas de vivos colores, no faltan los puestos de fruta, verduras y especias. Ahora la cálida lluvia cae con más fuerza, formando charcos al paso de chamarileras y vendedores ambulantes. La primera oración del día ha terminado.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSPLcQEJcarSVCgOrdfrlNQ5al7plKBNNt63a28v-npQ0ZE0XGuWbXKPgVHj5JaHS-IVZfqGCa7xQNrsHuu8EzSGhLSNqfOdxDUklWDVAapKZ4eLkdnHjWNuX_VRysqn6SEowZggZ_J30/s1600/DSC_0090.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSPLcQEJcarSVCgOrdfrlNQ5al7plKBNNt63a28v-npQ0ZE0XGuWbXKPgVHj5JaHS-IVZfqGCa7xQNrsHuu8EzSGhLSNqfOdxDUklWDVAapKZ4eLkdnHjWNuX_VRysqn6SEowZggZ_J30/s640/DSC_0090.JPG" width="427" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-81977091726677252742013-08-02T00:02:00.005+02:002013-08-31T18:31:07.607+02:00Confianzas<span style="font-size: small;"><br /></span>
<br />
Lo que nunca antes hice en mi puta vida: arrastrarme pidiendo, suplicando por mi familia, contarte que mi mujer había perdido su trabajo, que tengo dos hijos pequeños... y al final lo hice ante ti en este mismo despacho, ¿ya no te acuerdas? <br />
<br />
Y me saliste con que nunca habías necesitado ni reparado en el dinero, que no tenías hijos... que lo tuyo al fin y al cabo era venir aquí a trabajar y que en realidad nunca habías aspirado a nada; y que por eso había que conformarse con lo que venía, que todo cargo en esta empresa es temporal... tienes una forma muy curiosa de dar ánimos, ¿lo sabias? Es fácil sugerir esta clase de sacrificios cuando nunca se han conocido, es tan sencillo dar ejemplo desde el lado opuesto... ¿Te vas acordando ya? <br />
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Siento lo del golpe, no me lo tengas en cuenta...</i><br />
<br />
Muy ejemplar tu vida y obra, si señora. Siempre has estado arriba, en lo más alto. Siempre has flotado en esta empresa como un corcho. Tantos otros vinieron, subieron, se creyeron tan imprescindibles o más que tu cuando alcanzaron la cresta de la ola, pero más tarde o más temprano, al final todos acabaron cayendo. De todos esos, alguno hubo realmente bueno, lo suficientemente inteligente como para ver tu juego. Pero o ninguno se atrevió, o ninguno pudo contigo, nunca... en eso te reconozco el mérito que te corresponde. Bien jugado por tu parte. Esperaste tu momento, y cuando este llegó, una vez en la cima, es verdad que supiste aguantar cuando vinieron mal dadas. Ahí aprendí mucho de la condición humana. Te vi cruzar líneas impensables. Aprendí mucho de ti. Y empecé a temerte. <br />
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Te recomiendo que te estés quieta, si forcejeas te harás más daño tu sola.</i><br />
<br />
Porque hace muchos años que nos conocemos, y lo cierto es que no empezamos nada mal... ya me doy cuenta por el modo en que me miras que no me crees. Bueno, hoy no te lo puedo tener en cuenta, quizás yo en tu lugar hoy pensaría igual que tu... <br />
<br />
Supongo que aún te acordarás de los buenos tiempos; cuando me incorporaste a tu equipo: Los dos teníamos nuestra buena dosis de ambición. Tu aprovechando esa oportunidad que no podías rechazar y yo prácticamente recién aterrizado en la casa. Éramos compatibles y nos conveníamos. Ahí tu famoso instinto funcionó. Formamos una buena sociedad, fueron buenos tiempos aquellos… Conmigo salvaste todas las crisis en las que te metías con esa mezcla tan tuya de intuición y desconocimiento de la materia. A cambio, yo contigo ascendí como de otro modo no habría sido posible. Te debí mucho, es cierto. Pero no te olvidaste de cobrarte la deuda, y con buenos intereses... tengo tu voz chillona clavada en lo más hondo de mi ser para siempre, reclamándome a voces, siempre a voces, a cualquier hora, del día o de la noche. Tantas veces la Blackberry zumbó, exigiéndome disponibilidad, sin reparar en horarios. "Porque tenemos confianza, ¿no?"<span style="mso-bidi-font-style: italic;"> me decías una y otra vez…</span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i> <br />
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿Te aprietan mucho las cuerdas? espero que no.</i><br />
<br />
Y fue esa misma confianza lo que nos perdió. O por lo menos, la forma en la que tú la entendías. ¿Porqué no la llamaste alguna vez como lo que era: vasallaje o mejor aún, fidelidad perruna? Puede que entonces no me hubiera equivocado como lo hice, seguramente te habrías enterado de la jugada a toro pasado. Quien sabe, puede que lo hubieras aceptado al cabo de un tiempo; al fin y al cabo podrías haber entendido que yo también tenía mis ambiciones... ¿Tan inconcebible te resultó? ¿Tanto necesitabas demostrarme tu poder? ¿Te hacía falta hacerlo con tanta saña? Pero claro, es verdad… si hubieras actuado de otro modo, no habrías sido quien eres.<br />
<br />
Así que felicidades, ya lo has conseguido; tienes la victoria absoluta. Y yo ya no tengo nada que perder... y tú, dentro de un momento, tampoco. Por cierto, ni se te ocurra: por mucho que lo mires, no vas a coger ese teléfono, y no, no va a venir nadie. Me he asegurado. <br />
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ya verás, no vas a notar casi nada, será rápido...</i><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYn3QaKi1iOGshF-XcHMGYGAURHzVGnAmRKwfuVbnm_b52ectjRC601P3_rrPsFm078ntMGtnkX5jLKbvZFUav3Ew9lpOicjHvZFAYQlCGei5DF5xMqpPeyGB9irk_TEVZAjIkR3kyCjQ/s1600/00071.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="331" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYn3QaKi1iOGshF-XcHMGYGAURHzVGnAmRKwfuVbnm_b52ectjRC601P3_rrPsFm078ntMGtnkX5jLKbvZFUav3Ew9lpOicjHvZFAYQlCGei5DF5xMqpPeyGB9irk_TEVZAjIkR3kyCjQ/s400/00071.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><i>Fotografía de <a href="http://alfhid66.wix.com/alfhid#%21portfolio/c1han" target="_blank">Alfonso Hidalgo Bau</a></i></span></div>
<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-29605362278833710312013-07-30T19:20:00.000+02:002013-07-30T19:20:20.921+02:00Exilios<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
No hizo falta que ocurriera nada en especial, fue tan sólo la suma de los días.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
La suma había pasado a ser resta, las cuentas ya no salían.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Pero poco o nada importaba cuando del todo o la nada hablaban.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
En el balance se fueron añadieron las semanas, los meses; el tropel de todas las horas de sus cuentas mal cuadradas. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
De este modo ya nada cambiaría. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Entre ladrillo y asfalto o a la orilla de este río. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Bienvenidos al exilio.</div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHFxElnIo4biw7hy2rAEoyXsJjIbFx6IjmMGXiaIMARltyUKawpm0DCg4j-qBAfE92MiuYYyZ5VUp2WEkrbhjLBt2Jxz3JAQ3GafvKTIao-i4ULpeHsZkg6Q-Tt14RdTPjeiQU7EZwiQw/s1600/exilios.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHFxElnIo4biw7hy2rAEoyXsJjIbFx6IjmMGXiaIMARltyUKawpm0DCg4j-qBAfE92MiuYYyZ5VUp2WEkrbhjLBt2Jxz3JAQ3GafvKTIao-i4ULpeHsZkg6Q-Tt14RdTPjeiQU7EZwiQw/s400/exilios.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Fotografía de @Mara_BC</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-61234316580895071562013-07-18T19:48:00.000+02:002013-07-18T19:48:03.693+02:00La borda de poniente<br />
<br />
<span style="font-size: small;">Tenía unos ojos muy grandes y serios las pocas veces que dejaba de reír y se quedaba solo.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">En un rincón de la borda que daba a poniente, alejado de la vista de todos, las bromas y chascarrillos del faenar cotidiano se desvanecían bajo el peso de su mirada reflexiva. Había llegado el momento.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">Tenía en su corazón mil remiendos y suturas, por los que habían conseguido impedir que la vida se le escapase. "Has tenido mucha suerte" le dijeron mil veces. Pero ahora sabía que lo suyo había sido mucho más que suerte.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">Se daba cuenta que apenas recordaba nada de antes; como si no hubiera tenido más vida que cuando decidió empezar de nuevo, y vivir el regalo de la pura existencia, como el niño travieso que decidió volver a ser. Sólo así recuperó un mañana con el que no llegó a contar. Desde entonces había visto mucho mar, muchas olas, muchos peces, muchas cosas desde la borda de ese viejo, gastado barco. Era la hora de volver a puerto. </span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;"> - <i>Me voy, lo dejo ya. Nos volveremos a ver, amigo.</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;"><i> - Lo sé y lo entiendo. Nunca hemos hablado de la amistad, porque de la amistad no se habla,
se siente. Alguien me dijo una vez que un amigo es aquel con el que te
puedes sentar tranquilamente en silencio y sencillamente, sentir que
sois amigos. Nada más. Esa es la amistad que yo he vivido contigo. </i></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;">Había llegado en el mejor momento, no había mejor modo de irse. Estaba en
compañía de verdaderos amigos, aquellos que nunca
necesitaban ni pedían explicaciones, pero que sabían que de vez en
cuando se alejaba para acodarse en la borda que daba a poniente; siempre pensativo,
con los ojos grandes y tranquilos, en silencio. </span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPdHKPhlbFFYzeJLDoJl2Lh9uk9teG4j9ZkvvT0KK5M9z2CI6RMpPtRnxKwYIK89hrfjF7ZUN8W5qwrGL57lkSVux-9YRG2FCLyjR6yFV68zilxrurqofuS7cLVvakVwLKPc4hPVEYHyY/s1600/12-06-28+20_14_52+escocia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPdHKPhlbFFYzeJLDoJl2Lh9uk9teG4j9ZkvvT0KK5M9z2CI6RMpPtRnxKwYIK89hrfjF7ZUN8W5qwrGL57lkSVux-9YRG2FCLyjR6yFV68zilxrurqofuS7cLVvakVwLKPc4hPVEYHyY/s400/12-06-28+20_14_52+escocia.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><i>Fotografía de <a href="http://alfhid66.wix.com/alfhid#%21portfolio/c1han" target="_blank">Alfonso Hidalgo Bau</a></i></span></div>
<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-2219587057360263082013-06-25T13:02:00.000+02:002013-06-25T13:02:31.733+02:00Cáscaras vacías<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Vuelvo a los lugares de siempre, mientras me adentro en la penumbra de los días.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Ya no queda nadie. La fiesta terminó hace tiempo.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Extraños vestigios crepitan bajo mis pies: </span><span style="font-size: large;">ecos de un futuro olvidado.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Las cáscaras vacías de los otros nunca suenan igual. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Hoy las almendras son amargas.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">¿Cuándo empecé a pisar cáscaras vacías? </span></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLmO_d9IwMS7VBRlRKEIiJ_GpO6GF0z2JJz-rRg4EIrpaBW4cbYQahc2v2fq8kdFf2j_rr2n72BZOhzdzFlcKVZVxnZgktX-6-tJEvODLWzdaGquL-CbQ0ZUBgefN7lIGLUKX0Rvf1hf8/s1600/cascaras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLmO_d9IwMS7VBRlRKEIiJ_GpO6GF0z2JJz-rRg4EIrpaBW4cbYQahc2v2fq8kdFf2j_rr2n72BZOhzdzFlcKVZVxnZgktX-6-tJEvODLWzdaGquL-CbQ0ZUBgefN7lIGLUKX0Rvf1hf8/s400/cascaras.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-31507343438554584822013-06-20T13:42:00.000+02:002013-06-20T13:42:02.835+02:00El talento de lo pequeño<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Os esforzáis día a día, absortos en la creación de vuestra mecánica belleza. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Pero </span><span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;">nunca</span></span><span style="font-size: large;"> nada</span><span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span>es bastante para vosotros.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">A mi en cambio, me basta con ser una brizna de aire y pluma, apenas un leve soplo ante vuestras grandes obras. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Pero ¿cómo yo, siendo tan pequeño he atraído el foco de quien os miraba, y siendo tan simple he conseguido que relatéis mi historia? </span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Porque dispongo de un inmenso talento que jamás habéis soñado; el de poder volar en un instante, lejos incluso de vuestra memoria.</span></div>
<span style="font-size: small;"></span><br />
<span style="font-size: small;"></span><br />
<span style="font-size: small;"></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i>"...</i>la grandeza está en saber que <span style="color: #888888;"><span style="color: #616161;"><span style="color: black;">somos</span><i><span style="color: black;"> realmente pequeñito</span>s</i></span>.</span>" en el <a href="http://www.enpalabras.com/blog/2013/05/una-manera-de-ser-intempestiva/" target="_blank">blog</a> de Isabel Iglesias (@enpalabras)</span></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz6ygjAXz_EF9hSdpK8FhnQAMQFhrfG2g4l-sSabAPmiuFMalmFYckb9xk0Zd6dC96QhnhZIPR-nl-P_KcLxp9mPlb96gyL2FYeCZpUBwHZpKvTZqNRv5D1KQF2-UiYyAfbNxSH54bMPY/s1600/00085.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz6ygjAXz_EF9hSdpK8FhnQAMQFhrfG2g4l-sSabAPmiuFMalmFYckb9xk0Zd6dC96QhnhZIPR-nl-P_KcLxp9mPlb96gyL2FYeCZpUBwHZpKvTZqNRv5D1KQF2-UiYyAfbNxSH54bMPY/s640/00085.jpg" width="457" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><i>Fotografía de <a href="http://alfhid66.wix.com/alfhid#%21portfolio/c1han" target="_blank">Alfonso Hidalgo Bau</a></i></span></div>
Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-21567014162546411822013-06-17T11:21:00.001+02:002013-06-17T11:21:59.027+02:00Contemplación<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Te crees muy alta y esbelta. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">A mi también me contemplaron desde muy abajo, con tanta sorpresa y admiración.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Desde tu punto de vista apenas soy nada. Hoy tu eres la reina, yo... ¿un triste trozo de piedra olvidada? Puede. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Pero no olvides que existes para alegrar la vida de los que te construyeron. No dejes nunca de hacerlo. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Pues si algo he aprendido en todo este tiempo, mucho antes de que tú llegaras, es que afrontarás viento, lluvia, tormentas y heladas, pero nunca inclemencia tan dura, caprichosa e intensa como la misteriosa razón que a veces, despierta en nuestros hacedores. </span></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgilCl3x6J9gF4z9_89aTN9YymSVj9iggLGLPPG_UjCFVG3_oS-Te6jeM1H6-IP18367xqyVo9kIH3175gqXzEHahcSBxlKQbcuA-H9l0iv87MvxkEP4yntheVdaQuOvb37anDcJ30t_q4/s1600/gargola+DSCN0505+b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgilCl3x6J9gF4z9_89aTN9YymSVj9iggLGLPPG_UjCFVG3_oS-Te6jeM1H6-IP18367xqyVo9kIH3175gqXzEHahcSBxlKQbcuA-H9l0iv87MvxkEP4yntheVdaQuOvb37anDcJ30t_q4/s400/gargola+DSCN0505+b.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><i>Fotografía de <a href="http://alfhid66.wix.com/alfhid#%21portfolio/c1han" target="_blank">Alfonso Hidalgo Bau</a></i></span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-88624300930698034992013-06-13T13:42:00.000+02:002013-06-13T13:42:05.993+02:00Encanto<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<span style="font-size: large;">No hay como creer en el propio encanto de uno mismo. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">No hay como mirar fijamente la bola de cristal transparente que se ha preparado para los demás, y entrar.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<span style="font-size: large;">Sólo de este modo es posible el encantamiento, el vuelo sin red, el minuto de gloria.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<span style="font-size: large;">Y pretender conjurar los días grises que volverán en cuanto levantes tus ojos del frágil cristal donde vives, donde anida tu inverso. Tan transparente...</span></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLEWreHqrO2ZuHQqDfYqM19n29ULT5_o9M-TCDWAosmbLohsOc4quCyZDqAM4I_AAuk2KqLINTq8kbRPxDgZfXcdzzQJwx-YbvceUNGHcF6HfVpJCajTWHucdbqAkfVpJ3CNEQY6QY7Bs/s1600/00158.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLEWreHqrO2ZuHQqDfYqM19n29ULT5_o9M-TCDWAosmbLohsOc4quCyZDqAM4I_AAuk2KqLINTq8kbRPxDgZfXcdzzQJwx-YbvceUNGHcF6HfVpJCajTWHucdbqAkfVpJ3CNEQY6QY7Bs/s640/00158.jpg" width="433" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><i>Fotografía de <a href="http://alfhid66.wix.com/alfhid#%21portfolio/c1han" target="_blank">Alfonso Hidalgo Bau</a></i></span></div>
<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-54728890053311482762013-06-01T17:42:00.000+02:002013-06-01T17:46:27.225+02:00Saliste del asfaltoSaliste del asfalto. Y yo actué sin pensar, como hacía tiempo que no lo hacía, adelantando a la mujer del todo-terreno negro, quien detrás del volante, nos miró todo el tiempo sin decir ni hacer nada.<br />
<br />
Tu blando, pequeño cuerpo inmóvil cubierto de con tres colores del campo no protestó al dejar atrás la oscura solidez del asfalto. Probablemente ese contraste de vida y artificio hizo que ella te viera, que llegases viva a mí.<br />
<br />
Tampoco te moviste apenas al recalar tu fragilidad sobre la recia tela de cordura negra que nos guarda el cuerpo a los moteros. Enfrenté entonces por primera vez tu mirada, redonda y gris: <i>"¿Y ahora qué hago contigo?"</i><br />
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVCjYTkUUIeCsIsHHVC5Ul76Z58PYyarZDrYgDy0RkIly4WMNmye0rj3-f0qNEtJbMnf1vFDgHIkLl6nUc7IaS05ThvVzi8gUL314ouVbaG6newVlhW_PL-H4Zqx63EcBLH8v0KuZs8xE/s1600/gatablog.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVCjYTkUUIeCsIsHHVC5Ul76Z58PYyarZDrYgDy0RkIly4WMNmye0rj3-f0qNEtJbMnf1vFDgHIkLl6nUc7IaS05ThvVzi8gUL314ouVbaG6newVlhW_PL-H4Zqx63EcBLH8v0KuZs8xE/s400/gatablog.JPG" width="400" /></a></div>
<i><br /></i>Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-15497565936117907702013-05-16T12:20:00.000+02:002013-05-16T12:20:14.925+02:00Todos los puertos<br />
He cumplido con lo que se esperaba de mí. Nunca me faltó el ánimo frente a la embrutecedora rutina ni ante la tempestuosa adversidad. He trazado el camino de mi vida sobre océanos insondables sabiendo que cada estela que dejaba a popa se desvanecería poco después, dejando tan sólo un vago instante de humo y aceite.<br />
<br />
Siempre supe cómo hallar el rumbo, calcular la deriva y estimar con precisión la derrota después de cada singladura, hasta arribar.<br />
<br />
Y al fin, después de haber recalado en todos los puertos, me doy cuenta de que nunca he estado tan lejos de mi destino. Por eso, cada vez que se detiene el último estrépito de las máquinas y las amarras crujen tensas mi único anhelo es zarpar nuevamente, lejos del engañoso abrigo de la costa y de la mayoría de quienes la habitan. Porque mi sólo deseo es adentrarme en el vasto azul y navegar sin fin, hasta encontrarte.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_0SNaRqnFzrAynkCMhy6DJWdF5oQAMLYlO8bICfoljUTNuaX9oXCeqQXWOFNAO9zDXQWi8GQikeTawekmjoYxNbM_8lntkaFCl6vdqVoFAC0dLhrsEV-IMCVrUBZPx8lKYJsskmKzzqk/s1600/00125.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_0SNaRqnFzrAynkCMhy6DJWdF5oQAMLYlO8bICfoljUTNuaX9oXCeqQXWOFNAO9zDXQWi8GQikeTawekmjoYxNbM_8lntkaFCl6vdqVoFAC0dLhrsEV-IMCVrUBZPx8lKYJsskmKzzqk/s640/00125.jpg" width="492" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: small;"> <i>Fotografía de <a href="http://alfhid66.wix.com/alfhid#%21portfolio/c1han" target="_blank">Alfonso Hidalgo Bau</a></i></span></div>
<span id="goog_1727216524"></span><span id="goog_1727216525"></span><br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-37267704987011349822013-04-29T12:50:00.000+02:002013-04-29T12:51:01.361+02:00Siempre conmigo<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Te elevé desde lo más simple<span style="font-size: large;">.</span> </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;">N</span>unca te opusiste, me dejaste hacer. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Dibujé en ti caminos sin principio ni final<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> y</span> pase<span style="font-size: large;">é</span> entre los surcos de tu b<span style="font-size: large;">elleza.</span></span> </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Desde entonces te llevo siempre conmigo, </span><span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;">pues d</span>e tanto darte vueltas me he impre<span style="font-size: large;">g<span style="font-size: large;">nado</span></span> de ti.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;">P</span>ues tú ya has dibuja<span style="font-size: large;">do</span> marcas en mis manos, </span><span style="font-size: large;">ahora </span><span style="font-size: large;">tú eres indeleble parte mía, y no solo de mi piel.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLobCEcCYX7Rdm9J7dKH0EMTvgYRpFJOcElYcMBJrhfr-Y3TAuOopx3gEDvXLhyOq8B-9k5HTNsZmTjeNIWnjpwcx-vhhU8gsuA2lVaXieqXbn3OeYdQptnoH8DbWiU9prSjeipzH6Pic/s1600/00011.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLobCEcCYX7Rdm9J7dKH0EMTvgYRpFJOcElYcMBJrhfr-Y3TAuOopx3gEDvXLhyOq8B-9k5HTNsZmTjeNIWnjpwcx-vhhU8gsuA2lVaXieqXbn3OeYdQptnoH8DbWiU9prSjeipzH6Pic/s640/00011.jpg" width="433" /> </a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><i>Fotografía de <a href="http://alfhid66.wix.com/alfhid#%21portfolio/c1han" target="_blank">Alfonso Hidalgo Bau</a></i></span></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3564039975126689370.post-24170926134945592772013-04-19T09:38:00.002+02:002013-04-19T09:42:21.730+02:00Rosa de Acero<br />
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<span style="font-size: large;">No fue por curiosidad, sino cuestión de oficio. Al final me asomé yo también.</span></div>
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<span style="font-size: large;"><i>"Sería mejor no haber sabido, ¿no crees?..."</i>, me dijo la herradura antes de desvanecerse.</span></div>
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<span style="font-size: large;">Pero a mí no me importó, porque si bien soy una rosa siempre seré acero, lo mismo que tú. </span></div>
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<span style="font-size: large;">Nos diluiremos en un mismo abrazo de fuego </span></div>
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<span style="font-size: x-large;"><span style="font-size: large;">y resurgiremos quién sabe cuándo, quien sabe cómo, pero fundidos al fin, con la memoria intacta de nuestra común esencia</span>.</span> </div>
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<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<span style="font-size: x-large;"><br /></span>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwwjMV35T6yAHQsLDyW9-eRpZXAtm-gnTG8W5xT3IWsCh09Rx_IgOMXRszpB1T5haMbbCeCb7i7Xa6ab5m0-q9P-fyylhHF1KwklCKsFRrLEWi-9cQ8Lp85KnUQ-urAtGMPf6XgtxB1-M/s1600/00104.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="366" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwwjMV35T6yAHQsLDyW9-eRpZXAtm-gnTG8W5xT3IWsCh09Rx_IgOMXRszpB1T5haMbbCeCb7i7Xa6ab5m0-q9P-fyylhHF1KwklCKsFRrLEWi-9cQ8Lp85KnUQ-urAtGMPf6XgtxB1-M/s400/00104.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="font-size: small;"><i>Fotografía de <a href="http://alfhid66.wix.com/alfhid#%21portfolio/c1han" target="_blank">Alfonso Hidalgo Bau</a></i></span><br />
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Ricardo Balaguerhttp://www.blogger.com/profile/07137153909622249898noreply@blogger.com5