La historia de nuestras vidas

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No recuerdo las circunstancias pero sí las sensaciones, con toda claridad. Fue el primer sonido de esa casa, su primer saludo. Agudo, penetrante santo y seña de otro lugar, de un mundo verde, negro y profundo. Un insólito trasplante desde el Amazonas a la jungla urbana de Barcelona. Atravesando la penumbra del recóndito recibidor, a la derecha. Una puerta de luz cegadora abierta al mediodía de aquel sábado.

Un soberbio guacamayo estallando en azul, blanco, verde, amarillo, rojo. Su pico ganchudo. Sus ojos negros llenos de curiosidad. La mirada de medio lado, y luego del otro. La ronca cadencia de su grito acompasado, exaltado saludo para su amo y también amigo.

Currito hablando delicadamente a mi amigo, a su lado, al oído, murmurando sus confidencias con  las mismas voces tantas veces escuchadas a través del cristal. Después, una nuez entre sus garras crujiendo fácilmente contra su pico negro, devorador y parlanchín. Temible poder de su delicadeza.

Años vividos, días de sol y de lluvia. Infancia, juventud, novedades, pérdidas, lágrimas, la vida que sigue, la vida que cambia. Pero Currito sigue ahí, sin edad conocida, inmune al tiempo, compañía de eterna amistad.

Y después de todos estos años, una vez más, como entonces, como siempre, Currito vuelve a salir de su jaula para contarle a mi amigo, muy cerca, al oído, la historia de su vida, que no es otra que la historia de nuestras vidas.